Mochila de Morcego

Pessoas

2011-12-14T21:03:00.000-08:00

Pessoas são sentimentos múltiplos empilhados desordenados em estantes disformes. Sim, pessoas são sentimentos. Pessoas disformes. Movimento.
Segredos.
Prazeres.
Tormentos.
Em jorros.
Estantes.
Pessoas são pensamentos sentimentais, pensamentos agrupados,
raramente racionais.
Pessoas são desespero de não serem nada.
Pessoas são o desespero de nada saberem.
Pessoas transitam e esbarram.
Pessoas são a razão entre seus pensamentos e sentimentos.
Se isso fosse um número, esse número seria igual à pessoa.
Igual a Pessoa.
pensamentos/Sentimentos = pessoa.
Pessoas de pensamentos maiores que sentimentos serão números inteiros.
Pessoas com sentimentos maiores que pensamentos serão sempre pedaços.
É uma lei da vida, é um modo de ver.
É um espelho da vida, são modos de ser.
Se pensamentos vem com minúscula, se Sentimentos vem com maiúscula, por que?
É só a prioridade atual da raça humana.
Razão da medida das pessoas.
Sentir devia ser subjugado ao pensar. O contrário gera descontrole e sofismas e retóricas e absurdos lógicos e científicos.
E aí é só guardar um espacinho pra esperança, e que não morra.
Vai dar certo. Não há receita errada, mas há tentativa e erro.
A simplicidade das coisas está aí.
A genialidade está em perceber o óbvio que ninguém viu ainda.
A sabedoria está em reconhecer que o conhecimento não pertence a genialidade de ninguém.

a descoberta

2011-12-08T07:57:00.001-08:00

Você só percebe que está caindo num buraco sem fundo quando pára de olhar para baixo e olha para cima e vê a luz cada vez mais distante... acho que todos tem momentos assim.

2011-11-26T21:19:00.001-08:00

Ninguém nem pode imaginar o olhar que eu tenho agora, por mais que se esforcem. Mágoa, deleite, gelo, flor caída na calçada. Distante do que é claro, do que é limpo, do que é puro. Algo que vibra em mim só esperando a hora de comer.

A Caixa

2011-11-24T07:19:00.000-08:00

Hoje olhei essa foto... Lembrei do aspecto espectral que eu tinha iluminada somente pelo monitor, sem nem tocar as teclas, braços pendurados, mãos geladas... Lembro-me de me debater até as vezes até ficar exausta, gritar, de não sentir as pernas, das lágrimas, que de tantas, já pareciam feitas de fogo, saindo dos meus olhos, cada vez mais inchados, cada vez mais vermelhos, cada vez mais doídos. Lembro-me de como isso acontecia uma vez por mês, duas vezes por mês, uma vez por semana, duas vezes por semana, seis dias de sete dias da semana, todos os dias... Lembro-me de deixar de comer, de querer deixar de respirar, de querer deixar de existir. Lembro-me de me sentir suja, feia, desprezível, detestável, vulgar, repugnante, patética. Lembro de poucas das palavras, lembro de pouquíssimos motivos, mas o sentimento ficou guardado, pulsante, teso, dentro de uma caixa como a de Pandora.
Inteligente é quem não abrir a caixa, porque tem o meu pior monstro interior ali. E pode acreditar que se alguém abrir essa caixa, o máximo que eu vou sentir é uma sensação de euforia infantil: como a da criança doente que arranca as pernas de uma barata ou ri do amiguinho que chora porque caiu e ralou a perna. Não existe nada mais cruel do que a ingenuidade e o alheamento de uma criança.

A Paz

2011-10-28T09:18:00.000-07:00

A Paz tão desejada, a paz interior, é um estado de humor, somente isso. Ela não existe. Ela é sim, sentida, quando a vibração do espírito se aquieta e se sincroniza com a vibração da alma menos superficial. Você pára de perguntar. A Paz tão almejada é quando você pára de perguntar. É um descanso, uma calmaria suave, um momento no qual você não se move dali. A Paz Verdadeira é venenosa, perniciosa para com aqueles que buscam algo maior de si mesmos. Ela o faz parar de buscar. Não se deixe enganar.
Ela o prende a um estado supostamente ideal, mas parar de vibrar, questionar, abandonar o tormento primário de existência de qualquer forma de vida humana que não é banal é simplesmente impossível. Você pode adormecer, anestesiar e ignorar, mas se você faz parte dessa minoria espiritualizada, vai saber que depois tudo volta do ponto que parou, e a vibração o deixará coma insônia que você conhece tão bem, ou sem fome, ou com muita fome, ou nervoso, ou disperso, ou talvez até mesmo tudo isso juntos, pois buscar respostas só vale para os bravos e os dispostas às conseuqências. E deixar de zelar pelo bem-estar corporal abre buracos na alma, que enérgica de dúvidas, debilitada, fica baça e destrutiva para com os outros. É a vibração, que precisa, acima de tudo, estar numa carne rígida pra não despedaçá-la também.
E a Paz, o que ela trás além de falsas esperanças de um fim desse questionamento? O que é além de um modo de se enganar? Seja ela pela religião, que finge lhe dar respostas que você finge que engole, seja através de uma fé compacta em algo que nem ao menos se dá ao trabalho de ser religião, um grupo, uma ação, para que serve essas coisas afinal, a não ser para calar a alma das pessoas e as prender a uma obrigação que não existe? Assumir as obrigações para com seu corpo, alma e mente são coisas que não dependem de grandes grupos para te mandarem o que fazer. Caminhar em sincronia com o divino é, sim, buscar essa vibração e respostas, é buscar perfeição mesmo que sem jamais alcançar. Se o questionamento acaba, a alma pára de vibrar, e a Paz, a fadada Paz, nada fará além de matá-la, eis que a alma existe por si, através da vibração, e essas ondas emanadas são você. As coisas que você é sem que elas apenas te guiem ao alimento, abrigo, coisas fundamentais ao corpo. A alma também lhe auto-sabota. A alma também lhe dá encanto individual. E ela mingua se pára de vibrar. Ela deita e desaparece. Ela, sua luz singular, simplesmente somem. E é a escolha fácil, e os regulares sempre escolhem a maneira mais fácil. Mas, no fim, vale a pena?
Eu digo não, porque é através dessa luz que você tocará as pessoas, os animais, que você irá criar momentos, objetos, obras inesquecíveis. Sem ela, a conexão desaparece. Sem conexão, você, superficial humano covarde, vai caminhar vivendo morto, dia-a-dia, afundados a passatempos infundados tentando consumir um suposto tempo que é mais precioso do que o próprio dinheiro que ganhará por toda vida. O dinheiro você ganhará mais, o tempo, cada segundo é uma perda eterna. A cada segundo é mais um passo para a forca, o suspiro final, e o tempo é curto, nervoso e imperdoável.
É o segredo. A Alma vibrante. A falta da Paz que insiste em sempre ir embora. Se vai ser infeliz e tormentoso ou se será intenso e proveitoso, depende só do que você quer que seja. Não existe descanso. O verdadeiro descanso está em não se cansar jamais.

~

2011-09-19T14:14:00.001-07:00

Ocorreu um caso
fruto do mais tenro acaso
desdobrado pelas circunstâncias mais mesquinhas
e recheado da verdade que tudo que dura tem
Um casório sem casados
um ajuntamento ilusúrio
um olhar permanecia
um desiluto criando novas raizes em matéria grossa.
E camada sobre camada, um desenho
um poema
uma sobrancela
um olhar despreocupado.
E os corpos tombando lado a lado à preguiça e ao ritmo
descompassado de uma tarde qualquer
que cisma terminar cedo demais.
E já haviam me dito os outros que,
no meio de tudo, talvez fosse isso
isso fosse o amor, talvez fosse isso
e eu comecei a acreditar ser.
E não havia o que não acreditar.
Isso deve ser amor, isso deve ser
essa sensação de pés que o chão não tocam
essa coisa simples de sorrir e agradecer um gracejo
com um beijo.
E ele disse "isso é, eu sei que é amor"
e segurou mãos firme,
e olhou pra frente o amanhecer nublar
e deixou o vento bater e se deixou ficar
mais uma tarde despreocupada.
Aquilo é, é óbvio que é amor
a permanência do gosto,
a plenitude do descompasso
e a sutileza da raiz.
E os corpos tombados lado a lado
destituídos de tempo
desiludidos dos falsos milagres
deslizando lentos
pra um lugarzinho pleno de eternidade.
Ela sabia, ele sabia
aquilo devia ser amor, era pra ser amor
era um vibrar comuto de desarmonizar
tudo ali do lado de fora da bolha
criando do nada uma luz desigual
derramando graças nos olhares dos desocupados.

E ele disse:

2011-09-16T16:13:00.000-07:00

- Eu preciso de você.
E ela:
- Que?
- Eu disse preciso.
- De que?
- De você, oras!!
- De que??
- DE VOCÊ!!!
- Opa, desculpa, tinham umas bolotas de algodão no meu ouvido. - Aí tirou. - Pode repetir?
- Ah, deixa pra lá!
- Ah, vá lá! Diga!
- Que raios bolotas de algodão faziam nos seus ouvidos?
- Não lembro porque coloquei...
E a conversa não ia chegar a lugar nenhum. Mas ela tinha ouvido. E ele sentiu alívio dela fingir, naquela hora, que não tinha.

Soneto da Insegurança (que todo mundo às vezes tem)

2011-09-07T21:40:00.000-07:00

De punho aberto, firme a direita
A lateral decrescente de retirada
A espada valorosa empinada
A guarda fechada, estreita

A valentia da mão dependurada
Descida pela cabeleira desconexa
A sequência de atos, complexa
Sempre em imprevisível emboscada

Mesmo suprema e cerrada, com perícia
A pequena corajosa em carmesi
Velada pelo olhar de patrícia

Às vezes amolece seu arfã de bravura
tem deveras vezes que não fecha a si
e fica modesta, e declina insegura

Hoje acordei...

2011-08-24T09:05:00.000-07:00

... com uma estranheza na alma, como se me faltasse alguma coisa... depois de um sonho doce, de final triste, ou pelo menos até onde eu vi acontecer foi triste, acordei com essa sensação suave de estar incompleta. Confesso que raramente me acontece e que o que me completa nesses dias é aventura, nunca ventura, mas somente um pouco de ventura, por hoje, transformaria meu dia... e ver seu cabelo escuro balançando ao vento.
É um vazio suave, com um suave vácuo, que suga de maneira igualmente suave, um nada frio, um buraco que se enche com neve macia. E aí, o pensamento se distancia desse plano e sobe milhões de degraus, e a consciência perde todo seu contato com o que os outros chamam realidade. Mas o que é mais real que o pensamento mais concreto, que não desaparece nem ao fechar dos olhos?
E o dia se estica, preguiçoso e cinzento, e deixa espaço pra se falar dos sentimentos. O que seria de alguém que gosta tamanho de falar sem eles, se eles não acinzentassem, ao menos algumas vezes? Há quem discorde, apesar de tudo. Eu ainda acho que os dias cinzentos se espreguiçam mais, e deixam mais espaço pra coisas que não pertencem ao plano material.
E no fim, o que sobra desses dias ou é uma melancolia doce, ou uma saudade encolhida, silenciosa... hoje, ficarei com a saudade.

reborn

2011-08-16T16:13:00.001-07:00

isso resume.

Como destruir uma pessoa, em 5 passos

2011-08-04T08:01:00.000-07:00

1. Sinta um ódio mortal por essa pessoa, que nem pensa mais em você;
2. Decida que, por algum motivo que não existe, essa pessoa é um demônio;
3. Comece com uma trollagem simples, tipo visitar páginas sociais que acusem que você visitou;
4. Coloque seus amigos pra fazerem o mesmo, o máximo deles que puder;
5. Haqueie as contas de redes sociais da pessoa.

A pessoa vai começar a se sentir como encurralada; um frio na sua espinha cada vez que ela descobrir que não foi deixada em paz. A pessoa vai sentir sua privacidade violada. Conforme a pessoa for sentindo sua privacidade violada, ela vai começar a ter crises de síndrome do pânico, pouco a pouco, e vai sentir medo de coisas que não terão sentido que ela tema. Quando essa pessoa estiver suficientemente transtornada, continue.
E aí, descobra que pessoas são como espoletas: armas, que podem atirar pra qualquer lado, a qualquer momento; armas que vão contra cabeça de pessoa por motivos menores. Espoletas bonitas, polidas, enfileiradas, que atiram do noda, sem aviso algum.

addendum II

2011-07-26T05:00:00.000-07:00

- Você realmente acredita nessa bobagem?
- Sim eu acredito.
Meses se passaram e logo eu havia caído dentro de um poço fundo. E aí eu disse:
- Você realmente acha que eu ainda acredito?
- Eu tenho certeza que não.
E sentados o tempo passou devagar. E ninguém pode imaginar, de verdade, que o próximo vai mudar tudo.
E o próximo perguntou:
- Então você não acredita mais?
- Não.
- Seria ótimo se acreditasse, você ainda é jovem pra deixar de acreditar.
E talvez fosse isso se não fosse todos aqueles diários cheios de draminhas internos e pequenas tristezas intermináveis. Ler aquilo era fermentar bosta, sim, mas como ter valido a pena se dessa merda não desse pra se tirar ao menos alguma coisa a aprender?
E aprendendo, você vai vendo o quanto foi tola. Você percebe o quanto pessoas mais novas em geral podem ser tolas. O quanto menos tola a idade te torna. E você vê que não tem, de verdade, ninguém que seja bom. Isso não muda o fato de que haja sim alguém que seja bom pra você.
No fim, acabei ficando escrava de ilusões. Hoje são verdades, e são meio duras de engolir depois do tanto que ouvi delas e elas eram mentira. Dessa vez não são somente palavras e é confuso crer que essa diferença é real, mesmo ela sendo mais palpável que esse computador; o medo faz esse tipo de coisa com a gente.
No fim, acho que eu to me lavando dessas coisas negativas do passado, por isso eu acabo falando. Quando estiver lavadinho, como se lava um quintal, eu vou poder dizer de novo certas coisas. O engraçado é não precisar mais dizer que acredito. Foi o jeito do mundo me provar o que era certo. Assim como dizem dos magos, que não precisam de fé porque eles simplesmente O viram. Não é preciso acreditar na gravidade, ou na decomposição, tá acontecendo aí, é só olhar.
E eu to olhando.

addendum I

2011-07-20T11:15:00.000-07:00

Minha alma vibra numa frequência completamente diferente, como se dissesse que logo terei que levantar voo novamente...
Eu ouço as vozes do passado tentando me ensinar lições, mas tudo que elas conseguem é arrancar lágrimas. Há algo muito errado, muito errado mesmo nessa escolha que todos tem de viver caminhando pela linha entre a alma e a matéria. O limiar da loucura está sempre respirando na sua orelha e logo falta espaço entre as emoções fortes para se poder respirar... o tempo engolindo seus ideais e a voracidade do destino masserando tudo que não serve ao seu propósito pré-fabricado pelas Forças...
Parece loucura, mas é verdade.
Agarre-se o mais depressa que puder a tudo que tenha significado ou será tragado junto.

Pois hoje eu sou…

2011-07-15T14:36:00.000-07:00

… harpa e vento, o veículo da música que queres ouvir;

hoje eu sou dito e poema, os segredos que você desejas saber;

pois hoje eu sou saudade.

Pois hoje, eu sou somente, e somente primavera,

e no solapar do frio outonal eu sou contraste;

e nas tuas mãos sóbrias eu sou frágil

e no teu peito calmo eu sou o manto.

Hoje, somente hoje, eu sou sua sombra

e sou luz, e sou dilema

e sou suspiro e sou poeta

e sou a tristeza de todos os atés-logos longos de espera.

Pois hoje eu sou chegada,

e ontem eu fui partida

e hoje eu sou presente

e passado e sonho distante eu já fui;

e hoje eu sou silêncio

e sou o ponto cego no teu olhar contemplativo, distante.

Pois eu já fui estorvo

pois eu já fui culpa

pois eu já fui objeto de adereço

pois eu já fui pedestal que se subisse

pois eu já fui brinquedo;

mas hoje eu sou mistério, menina

musa.

E hoje eu sou A

assim como já fui essa

e até mesmo cheguei a ser aquela

e isso não é coisa que se goste de ser;

e hoje eu sou escolha

e hoje eu sou desejo

e hoje eu sou destino

e sou travesseiro e descanso.

Pois eu já fui farrapo

e já fui a taça partida;

pois eu já fui regalo

e já fui brinde e prêmio de consolação;

pois eu já fui resposta sem nunca ser

e verdade de mentira pura

mas hoje eu sou somente linda.

Pois eu já fui ave presa

pois eu já fui jóia

pois eu já fui anjo caído

mas hoje sou apenas carne e sangue quente

e já fui tempestade

e já fui explosão

e já fui delírio

mas hoje eu sou somente as meias coloridas e a caixinha fechada.

E hoje eu sou cálice

e sou capricho

e sou Surpresa,

Pois eu já fui espanto

e já fui descrença

já fui diaba

e já fui solidão;

e já fui deusa

e já fui medo

mas hoje eu sou voz e pequenos detalhes

e já fui passado,

mas hoje sou futuro.

Pois hoje eu sou garota

pois hoje eu sou cobertor

pois hoje eu sou conforto

e sou batalha e código a se decifrar.

Pois hoje eu sou sua coisinha

pois hoje eu sou sua pequena

pois hoje eu sou sua conquista

pois hoje eu sou sua tendência

sou seu segredo escondido no peito

sou a retro-escavadeira demolindo barreiras

sou o único vinho que tu gostas de ter de beber.

E hoje eu sou sua,

e não sou de mais ninguém;

pois hoje eu sou sua

por conquista

por decisão

pois eu já fui acidente indesejado

e decepção.

Pois hoje eu sou somente desejo

carinho e lateral

sou pessoa

sou querida

sou um ideal de bem-querer.

E sou bálsamo e salvaguarda

e sou relíquia

sem nunca o ser.

E sou luva

e sou espiral

e sou companheira.

E hoje eu sou somente metade

partida

chegada

e riso

e hoje eu sou prazer.

E desmontada e macia

eu já fui tardia

mas hoje eu sou o momento certo.

Pois hoje sou sua

e amanhã assim hei de ser

enquanto pra ti eu for graça

repouso

e objetivo;

pois eu também já fui obstáculo.

E hoje eu sou seu hoje

e amanhã assim espero ser

e ser aquilo que quis pra ti.

Pois ontem sua já era

pois mesmo de outros, o teu eu já era parte de mim

na minha alma, vibrando

pois eu sempre fui amor e paixão.

E hoje eu sou presente

mas eu já fui espera

eu já fui espera.

E hoje sou futuro

mas já fui passado

e já fui querer

e já fui mal-quere

e hoje eu sou estar

mas já fui desejar ser.

E hoje eu sou suprema

e sublime

sem mais precisar o ser

e sou amada

e sou amante e sou presença

e sou quadro a óleo.

E sou metade

e sou chegada

e sou sabor

e sou mistério

e sou sua

exatamente como deveria ser.

E na minha expressão suprema de ser somente o que sou

passei a ser seu porto

passei a ser seu pássaro

e sua pulseira;

e hoje eu sou eu

mas também sou o ar

e também sou você.

E hoje eu sou você

mas também sou o peso

e também sou eu.

E de tanto ser o tanto

hoje não sou nada

mas sou tua

e isso já é ser

tudo aquilo que eu desejei

pois já fui dor

e já fui crueldade

e já fui desprezo

e já fui lágrima

mas nunca deixei de ser amor

e amor eu serei

e serei paixão

e jamais vou deixar de o ser

assim como eu era e sou

sua

paixão

amor.

E o resto será sempre plenitude

e primavera

ou passado

se eu for tua.

Pois hoje….

Apesar de já ter postado esse texto no meu tumblr, senti vontade de postá-lo novamente aqui.a Quem ainda não leu, espero que goste.

Ela disse...

2011-07-07T08:55:00.000-07:00

Ela disse que seria pra sempre,
ela disse que seria pra sempre.
Agora ela sorri,
e caminha no assoalho de madeira
Agora ela se abaixa e joga uma bola pro cãozinho
e ela corre e perde o ar
agora ela dá as mãos a ele
e ela sorri
e o tempo passado não significa nada.
Agora ela diz coisas que devia ter me dito
mas nunca foi capaz de dizer pra mim
e ela se dobra suavemente ao vento
e seu cabelo flamula, desalinhado,
enquanto ela volta a acreditar em contos de fadas.
Agora ela olha pra ele e vê seu sonho de criança
acontecer.
Agora ela caminha desalinhada
nas ponta dos pés,
no assoalho de madeira
quando ele nem está olhando,
quando ele nem percebe
nas manhãs frias que deviam ser minhas.
Agora ela joga a bola pro cãozinho
e se abaixa sem se importar com os velhos medos
ela come e faz careta
e dança como se ninguém estivesse olhando
e não é pra mim,
e nunca foi pra mim.
E pra mim foi o melhor
e pra ela nunca foi o bastante, nunca foi o que ela precisava
e agora ela joga bolas e caminha na ponta dos pés
e ri sem se importar com o amanhã.
E ela tem o amanhã,
e ela vive o amanhã
e ela se esforça pra parecer menos quebrada
e ela não precisa mais se esforçar.
E agora ela corre nos tênis que eu lhe dei
pra ele, até perder o ar
e até ele ela vai e ri
e não se deixa amolecer.
E ela se levanta e caminha no assoalho de madeira
e diz pra si sem se dar conta que não gostaria de estar em nenhum lugar que não aquele
que não aquele assoalho de madeira
e manhã fria
enquanto espera ele despertar.
E ela não precisa mais mentir pra si mesma.
E ela caminha sem ter os pés no chão
e seu cabelo flamula nas mãos dele
e ela ri desajeitada
e diz que quer ficar um pouco mais.
Agora não tem mais espaço pra mim
não tem mais um mísero pedacinho que me caiba
e ela caminha de manhã
na ponta dos pés
e espera ansiosamente ele acordar.
E os tênis que eu lhe dei
e aquilo tudo que eu achei que era meu
e aquilo tudo que eu achei que eu peguei pra mim
ficaram lá, com ele
jogando a bolinha pro cãozinho
e caminhando na ponta dos pés, no assoalho
e esperando ansiosamente ele acordar
ele sempre está olhando
dentro dela.
Ela disse que seria pra sempre.
Ela lhe disse que seria pra sempre.
Ela nunca me disse que seria pra sempre.

~

2011-07-07T04:36:00.001-07:00

Aniquilar a alma daquele que assassinou a sua própria não a trará de volta - mas não deixo de pensar em vingança. Talvez isso me trouxesse de volta.

O Pingo

2011-07-07T04:34:00.000-07:00

Um pingo solitário tomba em um espaço singular. Acompanhar sua descida, lenta, que vai acelerando até sua completa aniquilação, ao tocar o chão, desprotegido, mole, inerte.
Ele se rompe, esfarela, voltar a esfarelar, e por fim, desaparece. E nunca mais será aquele mesmo pingo. E nunca mais estará naquele mesmo tempo. Ele começou, teve uma duração, depois desapareceu.
Pessoas são assim, sabe; seus momentos. Cada um deles é um pingo. Tentar trazer de volta não é possível.

E não posso mais contar nos dedos a quantidade de vezes que tentei trazer de volta o eu que seria perfeito pra agora e ele não consegue mais existir....

Conto: O Mestre das Bonecas

2011-05-23T18:10:00.000-07:00

O mestre das Bonecas caminhou pelo meio de seu escuro laboratório à procura da boneca mais bonita. Cada uma tinha um olhar diferente, cada uma o levava a sonhar com um futuro distinto; e como sua cina, ele as pôs todas, de pé, a dançar, a procura da perfeita.
E lá estava ela: o vestidinho manchado de poeira, a boneca usada de porcelana, com graxa na beirada do vestido e o nos olhos o mistério do mundo. E ele pôs-se a dançar com ela, em sua dancinha alucinada, e logo ele a tomou nas mãos. E de perto ele viu suas rachaduras, e em seus movimentos alucinados, derrubou a boneca no chão. Seu doce rosto sujo despedaçou-se completamente e os cacos se espalharam pela sala em meio à dança alucinada das outras bonecas que, silenciosas, se mexiam e apreciavam toda com espanto. E o Mestre das Bonecas seguiu dançando, pisando os cacos, até que mais nada dela ali sobrasse. E foi então que ele se deu conta do que fizera. Ele se ajoelhou no vestidinho e chorou. Recolhidos os resquícios do que fora a boneca mais bonita ele lamentou cada segundo alucidado, mas nada, nada mais restara dela. A poeira foi atirada ao vento e a roupinha ele despedaçou, furioso. A trança única de cabelos escuros ele segurou entre os dedos, apertou. Depois picou e queimou. Libertou as cinzas junto com o resto, pela janela, ao vento.
E jamais voltou àquele lugar.

As cinzas circularam no vento, indecisas, e foram levadas pela chuva. E o fantasma da boneca seguiu dançando, nunca parou. E hoje ele dança nos velhos sonhos do grandioso Mestre das Bonecas, o único, o especial, o sublime. O sozinho.

declarado

2011-05-12T04:11:00.000-07:00

um olhar que se quebra

emoldurado numa noite fria

plena a manta sombria

que cobre a palavra ao relento

ao dobrar duma cena vazia

à garganta rompe o tormento

e a agonia levada pelo vento

na imensidão estrelada viaja

e o suspirro rompido

o adeus mal-dado

o fim estabelecido

e o contrato assinado

aperto de mão apertado

chama da fúria acesa

de um revelar anelado

de um ódio eterno declarado

e que a Madre-Senhora o proteja.

Outro blog

2011-05-04T04:10:00.000-07:00

Casualmente eu uso esse outro blog pra crônicas http://parisaftermidnight.tumblr.com/
Mas segurei postando aqui.

O sonho

2011-05-04T03:37:00.001-07:00

Do interior do pegajoso sonho mais sombrio sinto um hálito morno, que pulsa e que chama, que grita; e à treva densa e grossa, abafa.

E um sonho se afunda em plena lama imunda e revela, em luz, outro, um pouco abaixo da superfície. Abarrotado de escura paina, mal-quisto segundo o fio da realidade.

Esse é o ciclo, esse é o ciclo.

E a espreita fica semi-protegida da oportunidade divina de tocar um anjo.

E a lateral fica desorganizada das lamúrias da espera.

E desenterra: a soma d'O Mundo, a funéria esperança e a Temperança.

Nascida num novo dia, desabrochada, uma flor de outono. E calma ao vento, repousa, os olhos cerrados de piche e os dedos colados do tempo. E desenferruga a engrenagem suprema que move a alma por dentro do corpo. Desmumifica. E nas trevas afunda.

Pois é o escuro mais denso, e o ar mais grosso, e a água mais pegajosa de hidratar, decaída, a busca constante daquilo que talvez nem seja, permanece superior ao sentar no sofá num domingo e fingir que é feliz com os dias iguais.

Lolita Poem

2011-03-13T15:51:00.000-07:00

Look! Like the waves she walk
little fragile thing indeed
Listen! She sweetest talk
all you need
How could she run away?
How could she say good bye?
But she goes and her smile goes together
she keeps walking
forever.
Look! The way she dance like a flower in the wind
Absolutly sorbed by the light
Can you see her blink eyes
They shine in the darkest night
How could she die alone?
How could she be the lovest thing i ever have?
How could she done all the stars die?
But she get it and yawn gentily
silently deified
resigned.
Turn off the light of the night
then she can sleep.
Let just one star turned on
she fears the dark.
Gives her Teddy,
so she never will fell alone.
Look! The way she cries
could break even a stone
Listen! The way she talk
hurts you in your bones
How could she?
How could she?
And she cries and run
in the darkest night
you made especialy for her.
But she goes and her smile goes together
she keeps walking
forever.

~

2011-02-16T13:06:00.000-08:00

Uma dor no peito que morre no vazio... além da arritmia.
Compreender uma necessidade, uma esperança... num instante um grito.
E um bum-bum que morre na garganta.
E a vontade de voar e ir embora que espreitam devorando novamente o ser...

Aviso

2010-11-27T15:28:00.001-08:00

Adoro esse blog, mas vou encerrá-lo por falta de seguidores. Alguma hora cansa escrever para a parede.

Papel Amassado

2010-11-27T15:25:00.000-08:00

Num quarto vazio,
jogados num canto
um pequeno maço de pincéis baratos
e um pedaço de papel.
Amassado, velho.
Mas ainda perfeito pro uso.
Assim como o sonho
usado
de daqui a alguns anos
varar aquela porta enorme
com um papel que significa
que eu sei.
Um papel amassado que ainda pode ser pintado.
Ou não.

icterícia

2010-10-15T08:59:00.001-07:00

menina icterícia
desdenhada superfície de felícia
delicada bandagem enxarcada
da mesma gosma ressecada
que envolve os dedos...
despedaçada

oblíqua a coluna adormecida...
segundo crispado de retundência
ecoando na cabeça espremida
entre o cabelo sujo
e os órgãos em falência

é o som da pestilência
e do sangramento vencido
de um miocárdio dolorido
que desespera obtuso
implorando por segundos de dormência
implorando ser banido
da tortura extrema
e da penitência

é a gosma da divina providência
roubando do corpo demente
a reta medida
entre o fígado, inchado e carcomido
e o baço, que já vencido
morre decrescido
da douçura sublime
e deita despedaçado
pela loucura latente

e separam-se todos
no arsênico, e no formol
um tonel de vício, lástima e riso
onde a figura inerte fica desfalecida
é a imagem paralizada
com os olhos escancarados e chorosos
e onde a graça desmedida da vida
se despedaça cansada, esbaforida
e a dor, extrema, que imobiliza
a visão perfeita, eternizada

2010-08-25T19:59:00.000-07:00

La moissonneuse à venir et arracher ce qui reste une fois ...

Um interlúdio entre a clara verdade e a ilusão da fantasia

2010-08-05T17:16:00.000-07:00

Se a liberdade significa alguma coisa, será sobretudo o direito de dizer às outras pessoas o que elas não querem ouvir.

George Orwell
Um ser humano: ele nasce. Ele tem braços, tem pernas; tem fome, frio, sede... tem vontades. Elas crescem e amadurecem com ele, ao lado dele, dentro da clara compreensão de que cada escolha culmina uma consequência, e que a liberdade dele está dentro, e somente dentro dele mesmo. Ele nasce com esse desejo implícito de voar sobre o chão, poder abrir as asas quando quiser, uma alma tão fina e leve que levanta facilmente voo. E aí é que vem o problema: alguma hora, em algum momento, ele vai precisar dizer não. Ele terá que dizer não pra sua vontade, e então, se tornará verdadeiramente livre. O que é dessa pessoa que não o diz?

Silêncio

2010-08-02T23:21:00.000-07:00

Silêncio, silêncio
Silêncio no vácuo
Um grito rompe a garganta
No espaço o som não se propaga
Silêncio.

Ciúme

2010-07-19T18:19:00.001-07:00

Uma energia obtusa se prolifera nas entranhas mais sanguentas. Um cadáver lá se deposita e fermenta pútrido à mercê de larvas e vermes patéticos, que se fortalecem na dúvida. Um açoite incessante. Um passado que não se apaga. Uma história que se repete na mente. Obsessão.

Foi atirada em um buraco úmido e gelado. Caiu direto, aquecida somente pelos pequeninos raios de luz que manteve vivos no peito. Logo se viu flutuando no ar, sem chão, parede ou teto, suspensa num pus amarelado e denso, levemente opaco e pegajoso. Logo o líquido cismou em possui-la e foi adentrando suas narinas e boca, preenchendo seus pulmões e deixando o horrível gosto de limbo e ranho de podre, e conforme entrava, ia crescendo lá dentro e a empurrando de dentro pra fora, como se a qualquer momento ela fosse explodir. Os olhos sendo precionados pra fora, a ardência mesquinha que causava a pressão, a sensação de não ter as pernas... já não respirava mais o ar. Tremeu petrificada, se remexeu, calada e tentou nadar pra fora, mas era uma bolha hermética, sem abertura alguma, selada com a força dos deuses por uma pele escorregadia e translúcida. Lutou ainda um pouco, tentando sair. Inútil. Cada grito que forçava sair, mas o pus entrava pelo esôfago, mais pressão por dentro ela sentia. Desistiu então. De fora da bolha apenas se via a criatura desfalecida, os olhos escancarados, a boca semi-aberta, a alma vazada pra fora por debaixo das unhas.
Um impulso final... uma explosão. Toda sopa nojenta regurgitada, a bolha desfeita de um impulso só... e ela volta a cair. Os olhos petrificados... o sorriso torto na boca. Ela nunca parou de cair.

O ciúme não era a bolha, nem o caldo... o ciúme era o buraco.

Risco, logo existo

2010-07-12T12:01:00.000-07:00

Ela e o espelho...
Ela impunha a caneta, como uma arma dela e dela mesma contra o mundo. Uma linha lânguida que desce macia sobre uma superfície rugosa. E o espelho a encara. É apenas ela e o espelho.
Pequenas partículas de grafite sobre o papel. Ela encara o espelho, encara o caminho que o pó cinzento percorre pela superfície brancosa. Só algo significativo dali sai quando não há harmonia, ou quando a harmonia se torna supre-real. Essas são as letras, as linhas, os arabescos, os pontos que lhe firmam o ser no conceito de realidade. Aquilo ali a diz viva.

Risco, logo existo.
Risco o arabesco tênue
entre a rugura armada
e a armadura.
Risco a reta contínua
entre a plena costa do ciano
e a lapela da camisa
como que rabisca naquela lisa
levedura prensada dos insanos.
E de pedaços de reta vou formando
a linha limítrofe entre a rinha sombria do ciso
o riso prostrado do retardado
e o friso do ponto.

Coisas raras

2010-07-12T03:42:00.000-07:00

Existem coisas que não acontecem toda hora.
Nascimento de albino.
Acidente de carrinho de supermercado.
Rompimento das barreiras do som.
Lilian pensar em compromisso sério.
Coisas acontecendo, e ninguém está olhando.
Sou a atriz principal do meu próprio filme:
sem diretor, sem pláteia, sem fãs.
Às vezes abandono realmente sucks.

Adeus é uma palavra

2010-07-01T04:48:00.000-07:00

Certas coisas são passageiras, outras são pra ficar. Mas a verdade mesmo, é que a maioria esmagadora vem, deixa suas marcas, e depois se vai, até pelo próprio processo natural de mudança que tudo passa. Mesmo os laços mais fortes, às vezes, se desfazem. Mesmo as uniões mais óbvias, pelo próprio jeito natural de mudarem, e assim como elas , mudarem os participantes, pode sim, alguma hora, acabar. E esse medo assombra mesmo o coração mais inumano.
Gêmeos: duas crianças nascidas do mesmo processo de parto. Podem ser univitelinos, e aí nascerem com aparências iguais; podem ser polivitelinos e nascerem com aparências diversas; mas nos últimos anos descobri que podem nascer também de úteros diferentes.
Esse pequeno excerto é um tributo à amizade, elevada ao extremo.
E é minha forma poética de declarar seu fim.
Porque não iria adiantar eu insistir, estava muito óbvio. Já não faço mais parte daquilo tudo. Então vou só me por no meu lugar.

Adeus é uma palavra muito difícil de dizer.

Quebrando o silêncio

2010-06-28T23:53:00.000-07:00

Quebrando o silêncio, atiçando a chama viva

Visando a despedida da banalidade

Alisando meu cabelo, me chamando querida

Refletindo-se nos espelhos dessa cidade

Quebrando o silêncio, olhar cor de oliva

na fina linha de ternura, que arrebenta

mão repousa farta e boleia mexida

pela outra mão pequena, que acalenta

Quebrando o silêncio, num ritmo selvagem

Destacando a linha tênue da paisagem

Signo silogístico sem sofisma, sinseridade

E quebrado silêncio, balançando a cortina

Preenchendo de lira e mistério toda minha sina

Deixando um vazio desconhecido: saudade

Just be.

2010-06-28T22:57:00.000-07:00

Um dia as pessoas aprenderão:
não é escolha, não há razão;
não é aleatório, não é forçado,
não se cria, não se espera, não completa nada;
não é feito de sinais quase inviséveis, nem misterioso,
não é feito de duração temporal,
nem construído de esforço excessivo.
É mais que espontâneo, é óbvio como tirar o dedo se esbarra numa agulha;
não é escolha, mas não erra,
não é aleatório, mas pode vir de qualquer lugar;
forçar desmancha o pouco que ainda se pode ter, é como briga
que quando um não quer dois não brigam;
não se cria porque já estava lá, o que se inventa são as formas de exteriorizar;
não es espera porque vem na hora inexperada, no momento mais estranho, às vezes, e te pega como uma onda de ressaca;
não completa nada, mas acrescenta tanto que reescreve tudo aquilo que já estava escrito,
com sinais óbvios e escandalosos no corpo, na alma e no espírito,
e mesmo em mistério algum ainda é a coisa mais misteriosa que poderia haver.
Não é sobre anos de compromisso,
muito menos sobre comprimisso,
mesmo que compromisso e duração de anos venha e seja natural,
muito menos sobre esforço, já que na hora certa se torna tão natural quanto respirar.
É o amor, que bate à porta e entra sem convite, fica e se descobre bem vindo, e não tem hora para sair porque talvez nunca se vá.

2010-06-14T21:25:00.000-07:00

Tão difícil acreditar que você se foi... estava ali, e agora não está mais... Nem agora, nem jamais, vou conseguir descrever o tamanho das saudades que vou sentir. Amo você. Seu olhar único, perfeito, cara coisinha só sua... Você foi uma das melhores coisas que já me aconteceram. E se alguém se atrever a dizer que não tem bicho por causa desse tipo de situação, encherei a boca e direi: "Pois eu prefiro tê-lo por um curto espaço de tempo e perdê-lo, do que nunca viver o prazer de tê-lo tido."

2010

2010-06-13T21:19:00.000-07:00

Esse ano praticamente não tinha começado. Quero dizer, não que a faculdade não fosse importante, ou que família - casa - gatos não o fossem. Mas havia algo que faltava. E eu busquei. E vi que não vinha... aí desisti de ir atrás e esperei, atolada na lamacenta esperança do inesperado e do inequívoco.
E algo aconteceu. É oficial: 2010, na minha vida, começou hoje.

2010-06-03T05:55:00.001-07:00

Simpatia para emagrecer de Chico Xavier

Quarta feira pela manhã coloque meio copo de agua , dentro dele o número de grãos de arroz correspondentes aos quilos que você deseja perder. Nao coloque grãos a mais do que você deseja,pois os quilos perdidos não são recuperados.
A noite beba a água deixando os grãos de arroz, completando novamente com meio copo de água. Quinta feira pela manhã em jejum beba a água deixando os grãos de arroz, complentando novamente com meio copo de água.
Sexta-feira pela manhã em jejum beba a água com os grãos de arroz junto.
Obs: 1- Conserve o mesmo copo durante o processo, 2- Não faça regime pois a simpatia é infalivel, 3- Tire o número de cópias correspondente aos quilos que deseja perder 4- Começe na quarta feira após distribuir as cópias, 5- Publique na mesma semana .
Boa Sorte

XXIII

2010-05-30T06:50:00.000-07:00

É no sumo mais parco que baba a ferida

que as dores e remorsos se deitam frouxos

segue um cortejo de vindas e idas

de tristezas baças e corações coxos

Na tragédia o descaso comedido

outra vaia de vitória se levanta

outro coração que segue, partido

outro grito que atola na garganta

E num caminho no que o te quebraste

segue logo atrás, empunhando a ponta

e o que tu partiste te leva,vai a guiaste

O sangue preto à lágrima mistura

e o coração novo que se defenda

pois esse é mal que não tem cura

A lição da Borboleta

2010-05-27T07:47:00.000-07:00

Tratava-se de um grande amante da natureza. Ele amava as plantas, as águas e os animais. Gostava de passear entre eles e apreciá-los. Um dia, em sua jornada, ele viu um casulo de borboleta, e passou a observá-lo, diariamente. Conforme o tempo passava, ele ia ficando ansioso por saber a cor e o tamanho da borboleta. Até o dia que ele chegou ao casulo, e viu que ela tentava sair, mas tanto esforço fazia que ele se apiedou da pobrezinha e ajudou-a a sair. Ao fim do perjúrio, a borboleta saiu, sacudiu as asas, mas não conseguiu voar. Ela saiu, tentou, sacudiu as asas, mas nada aconteceu. Por fim, ela caiu morta no chão, e o homem, sem nem imaginar porque, tentou saber o motivo. Ele então perguntou a um estudioso, e este lhe disse: ela precisa do esforço de sair do casulo para poder fortalecer as asas e ter a força que precisa para voar. O homem então chorou pelo mal que havia feito a borboleta e jurou a si mesmo que nunca mais cometeria o mesmo erro.

A vida não se comporta diferente; o momento de perjúrio nos fortalece ao novo vôo, nos torna capazes de aguentar o que vem pela frente. Sem ele, nos tornamos fracos; sem ele, jamais poderemos voar. Os atalhos não são a solução. Precisamos encarar as situações difíceis e sermos fortes.

Pois é como estou... sou a borboleta, saindo do casulo. Esse perjúrio será a raiz da força no próximo momento. Quando passar, vou estar forte o suficiente para voar. Atalho algum vai poder realmente me ajudar, ninguém pode realmente me ajudar. Que seja o que deve ser.

Mania

2010-05-24T07:19:00.000-07:00

Virou mania inventar você. Inventar teu jeito de olhar um endereço, de usar o desodorante, de falar sobre a última novidade da TV, de esperar o ônibus e de me buscar no hall de entrada da faculdade, lotada de papéis, enrolada com os lápis que esquecida guardar na bolsa.
Uma mania tão intensa, tão constante, que quase consigo te compôr nas linhas tênues do desenho na aula de modelo, na palavra cuspida na agonía de libertar a cabeça da prisão eterna e suprema que é viver de quereres mauquistos e viagens não feitas, de suspirar no vazio do banheiro tarde da noite, de deixar água fria cair na cabeça precedendo o descanso e espreguiçando do nada.
Quando a mania cessa, só restam os sonhos, os segredos ditos às paredes e o espelho-pecado, lotado de olhares frios e narcizistas e um grande abismo entre a idealização e a realidade. O ar se adensa, dificulta a respiração, e novamente sou devorada pelo silêncio exterior e pelas vozes da minha cabeça.
Espera de algo que mal sei se há de vir vai me consumir. É o buraco deixado pela realidade. É o ambíguo das histórias antigas, a brasa apagada remexida pelo impulso de matar a solidão. No fim, só vive a esperança. O amor, a força, a necessidade e o metabolismo se apagam aos poucos. Só há o fim.

Repousa

2010-05-23T17:12:00.000-07:00

Repousa farto e enfarado olvido
no ombro tétrico de visões futuras
abruma a graça nas ondas inseguras
dos mil romances que houvera lido

Repousa mole e desfeito em gomos
numa tarde sem fim, tenro soustício
o dentro desses globos acha o início
dos caminhos desditos dos gnomos

E depois do amor, descarta tudo
e afia na minha linha tua crina
a que o violino cuspa o timbre mais agudo

E desentende tudo que desmonta
o laço terno de viver a cina
entre a faca, a tina e a ponta!

2010-05-23T16:53:00.000-07:00

Avaliando os diversos tipos de masturbação mental, cheguei a conclusão que nenhuma é mais confusa nem complicada que a que o amor e seus primos causam.
Além de sempre suspensa e quase sempre inconclusiva, somos atirados nela para encarar determinadas situações para as coisas não fugirem ao controle, mas elas sempre fogem. Impressionante como além de tomar um puta tempo, ainda é inútil. De qualquer jeito não vai se chegar a lugar nenhum, seria mais simples e mais fácil - além de bem mais rápido, diga-se de passagem - se as pessoas jogassem uma moeda: cara é isso, coroa aquilo; e pronto! Muito mais prático. Quase irritante se pensar nessas coisas e remexer na cabeça à procura de verdades absolutas. Complexo ainda mais achar que elas existem! Quisera eu, ou qualquer um, ter certeza quando o assunto é esse...
Tentativa e erro, eu digo. Espontaneidade. E um instinto sagaz para separar o que está ali realmente do que é apenas uma curiosidade (mórbida). E sempre, sempre seguir a filosofia de Vegas: "O amor é um jogo onde sempre se perde".

Resenha ~ Posicionamento sobre a reação à Subcultura Gótica

2010-05-08T05:16:00.000-07:00

"P/ mim, LAM tá longe de ser gótico ou qualquer coisa do tipo!

LAM é apenas LAM, não se agarra a rótulo algum!" ("achado" do orkut)

Uhum, claro, longe de ser gótico.
As temáticas nada tem de gótico, como paradoxo amor x morte, o niilismo, e outros.
Olha, eu fico chocada com as bobagens que leio na internet: gente tentando classificar London After Midnight fora do âmbito gótico, e nem ao menos sabem, nem pela beirada, o que é gótico. Vejo tanta idiotice acerca disso, me choco com como todo mundo adora falar sobre os assuntos que não entende, numa tentativa frustrada de ser um auto-didata que não entende o assunto, só tem suas opiniões. Nem ao menos sabem o que é resenha. Para se chegar a qualquer conclusão sobre o assunto, É PRECISO TER LIDO SOBRE ELE PRIMEIRO.

Além da massa de idiotas na rede, os cheios e opinião, mas de pouquíssima cultura, ainda essa problemática de gótico. Quem foi que falou que goticismo é escolha, maneira de fazer coisas? A estética gótica surge naturalmente nas manifestações culturais com determinadas tensões históricas e sociais, e não é fabricada, não está pré-pronta, não é uma fórmula. Roupa preta é gótica? Voz com sintetizador é gótica? Não é nada disso. Por isso se usa o termo subcultura, uma cultura que existe mas não pode ser chamada cultura somente, e somente porque não é algo de um povo, mas ainda é uma reação ao ambiente; é diversa a outras e ocorre dentro das manifestações artísticas e socio-culturais. Os maias não estavam fazendo arte maia porque achavam que arte maia era a mais legal nem nada do tipo; a cultura japonesa não aborda determinados assuntos espirituais da forma como aborda porque alguém foi lá e inventou isso, do nada. Cada situação é uma situação e nada funciona fechado de tudo, existe um conjunto de circunstâncias permeando, sempre.
Os elementos góticos permeiam toda sociedade, visto que é um movimento que sofre tensões do mundo atual, circunstâcias que tem se estabelecido nos acontecimentos históricos já a certo tempo. O decadentismo do goticismo, a busca por coisas consideradas opostas a sociedade de consumo e a superficialidade, o avanço do ateísmo como ideologia, a perda do espiritualismo e o misticismo que é substituído pela tecnologia de produção em massa. Tudo acontecendo aí. A maioria nem dá o devido crédito aos percursores, visto que tantos aspectos do gótico foram embolsados por outros grupos e são usados sem nenhuma distinção e nenhum mascaramento para que se pudessem chamar esses grupos de genuínos, originais. Até mesmo a sociedade de consumo e as empresas usam do termo para seduzir as pessoas que não entendem o que verdadeiramente significa a subcultura, apossando-se do termo gótico para usos comerciais e mais uma vez deturpando seu significado verdadeiro.
De algum lugar no subconciente coletivo se tirou a idéia de que gótico é trágico e somente isso, mas no fim a maioria das pessoas continuam não fazendo idéia do que estão falando.

Sinceramente, se não sabe nada do assunto, fica quieto. É assim que as pessoas sábias fazem para não se passarem por idiota.

...

2010-05-02T05:49:00.000-07:00

Relicário confuso entre equinócios e soustícios

Terceira lateral do triáculo relevada sempre por obtusangúlo

Obtentáculo de obtusólogo retitante de leucocitário
Azedando as entranhas entrelaçadas de grunhidos e sorrisos

Perfeitamente defeituosa

2010-04-05T00:58:00.000-07:00

É levemente torta,
virada pro lado esquerdo
uma jogadora de dado
uma folha morta
um corpo de lado
entre o copo e a porta
deixando misturado
a língua e o céu da boca.
É perfeitamente defeituosa
e carrega o mal herdado
de ser o caos de toda esposa
cujo homem perdido
vive entre uma cama triste
e uma vida oca.
E se alimenta
como se não existisse maldade
e come insipiência
e transpira indiferença
e vive bem alimentada
pelos espelhos da cidade.
E se revira de risinhos
ao olhar temeroso
do homem espantado
e da mulher ditosa
e desesperada
quem cheia de capricho
acha que ganharia algum dengo
sendo tudo como havia sido
E o queixo se ergue
e a figura se apara
desencaixada
De tanto caminhar na noite
hoje é uma estrela
uma das frias
uma das mais arredias
e todos querem tê-la.
É uma ameaça,
um fantasma do natal passado
o maior achado,
que aquele cara que tu amas poderia ter.
É uma doninha,
ladra mesquinha
diaba em arminho
e alpha-seda de forro.
Uma obra magnética
um mal-dado esporro
com mil erros da vida
e mil acertos na genética
que exacerba a hermética
entre um momento mesquinho
e a sua falácia, e a tua ferida.
Alecrim amarrado mal-feito
saiu com defeito
obra única e sem jeito
e desjeitosa ficou:
arreganha as presas, vaporosa
olha os dedos na areia
e ignora esse monte de mal-amada
e de mulher feia.

...

2010-04-03T18:06:00.000-07:00

Nada é único
nada é tão especial
que não esteja jogado numa lata de lixo qualquer
antes do próximo natal

Nada é forte o bastante,
nada significa o suficiente
tudo não passa de uma necessidade insipiente
de bloquear a solidão.

Nada além de vazio
nada além da lágrima
caída na beira do rio
da massificação.

Nada que seja permanente
nada que valha paixão
nada que valha o esforço
só mais um corpo em escorço
derramado no dorço
da palma da minha mão.

Nada que tenha significado
além de um corpo marcado
pelas lâminas da juventude
quando é sepultado.

Nada que seja divino,
nada que mereça mais lágrimas
do que aquelas que um olho derrama
no tocar do sol-nascer.

Nada que seja sublime,
nada que seja superior
sou um um anjo caído nessa merda
onde esqueceram o que é o amor.

Goth Yourself (faça-se gótico)

2010-03-27T08:17:00.000-07:00

(tradução do post do meu fotolog)
Tente pegar todas as suas roupas pretas do armário e monte alguns novos visuais.
Então, pegue seus batons escuros (ou os da sua irmã se você for um garoto) use na sua boca, então nos seus olhos; ou outras maquiagens.
Depois leia sobre existencialismo, niilismo, ultra-romantismo, narcizismo, egocentrismo, talvez tentar história também, e óbvio, arte.
Depois escute TC, TBM, LAM, DCD, EA, só para começar.
Voce deve reensinar-se estética, ensinar-se sobre o bom gosto para decadência e obscuro, a estética do bizarro, a graça do trágico e do místico. Cuidado pois a diferença entre o gótico e grosserias, às vezes, é difícil para um novo pupilo. Isso tudo é muito lindo se você tiver uma sensibilidade especial para enxergar.
Você tem que compreender que isso é uma sub-cultura, algum dia talvez uma cultura, isso não é sobre a merda da sua juventude, isso não é sobre a merda dos seus sentimentos auto-destrutivos, isso não é sobre a merda da sua falsa depressão. Isso é algo importante para alguns, como eu.

Como quando um geek gritou comigo dizendo que eu não tenho as qualidades para ser uma geek. Ele tinha razão. Não quero mais fingir nada mais.
Eu sou a droga da garota niilista num mundo de felicidades falsas onde todos estão tão desapontados e sozinhos, mas nunca vão admitir. Eu admito. Isso não faz de mim diferente, só me torna não-hipócrita. Relaxe, a maioria é hipócrita. Isso me torna uma escrota. E eu amo isso.

Bem, às vezes você tem que nascer de novo. Isso não é sobre alguém escolher ou se vertir, como a linda jaqueta de couro nova ou meias listradas. Isso é espontâneo, coisa da personalidade, não uma loja.

Parei de tentar ser algo que não sou. Vocês deveriam fazer o mesmo.

Perdão

2010-03-23T07:27:00.000-07:00

É difícil demais perdoar pessoas que continuam sabotando o carinho que se tem por elas.

É difícil demais dar segundas chances a pessoas que cometem os mesmos erros uma segunda vez.

É difícil demais sentir pena ou ter piedade de alguém que já te atirou no buraco cego e gélido da agonia.

É difícil demais dar terceiras chances.

É difícil demais se interessar em dividir o que ninguém dá real valor.

É difícil demais ensinar algo a alguém que não sabe mas não tem a humildade de admitir.

É difícil demais se esforçar para não responder a altura de certas palavras.

É difícil demais olhar os que realmente se importam recebendo o mesmo tratamento que os que não estão nem aí.

É difícil demais sofrer rejeição de alguém que supostamente já te aceitou.

É difícil demais fazer por menos quando as pessoas tentam te usar de degrau.

É difícil demais ser carinhoso com quem te apunhala pelas costas.

É impossível aceitar certas coisas sem reação.

Eu me recuso a dar qualquer farrapo mais do que vocês não merecem.

Podem dizer tchau-tchau pra coisa fofa, agora é pessoal.

Bolha

2010-03-18T15:33:00.000-07:00

Hoje.

Olhei de lado
e fiquei calada
perante o brilho anelado
que uma bolha
embala
não bolha de melado,
ou caramelo arredondado
mas daquelas de sabão
ligadas umas
nas outras
como um leviatã.
Leviana,
elevada
alienada
da leiteira e do café
leve como
a lasciva vaporosa
que eneva a folha da rosa
e desce vermelha
à lama do vaso.
E a bolha
se rompe
ao toque
de um anular.

A bolha é o corpo, a alma sou eu. Porque "você não possui uma alma, você é uma alma e possui um corpo".

Recadinho

2010-03-16T09:53:00.000-07:00

Nesse caminho confuso e estranho, me sinto caindo em várias armadilhas, como se tudo fosse esse imenso complô para me prejudicar. Por que está ficando difícil confiar nas pessoas que eu confiava? Porque ultimamente, elas tem mudado de idéia rápido demais, elas tem sido esquivas e tem me tratado com farelos de carinho e atenção do que estavam tratando antes. Pois bem, peguem seus farelos e enfiem em seus orifícios, não quero nenhum farrapo de algo que já foi bom como prêmio de consolação. Que tal me deixarem em paz?

Equinócio de paixões

2010-03-09T11:22:00.000-08:00

À beira de um colapso... sentou, recostou as emoções e a ansiedade nos joelhos. Tudo, está tudo dentro da cabeça, e está fazendo um nó.

Num florescer de virada
apertada,
desmedida
até um pouco recalcada,
ela espera o equinócio.
Um equinócio de paixões,
anjos chorosos na manhã
que desce.
Um equinócio soprando
os ventos curiosos
do amanhecer.
Um equinócio de paixões.
Delgado
e meio frio,
na catástrofe do tempo.
O frágil fio
da vida
no linear do rompimento,
a loucura desmedida,
o vento,
o vento.
E o equinócio que tarda.

Todos

2010-03-04T21:08:00.001-08:00

... que quiserem estão convidados a comentar.
O que der na telha.
Busco novas idéias.

Primavera

2010-03-04T21:07:00.000-08:00

Quisera
outrora
que a primavera
visse a todos
mas a porta se sela
e a primeira coisa
costuma ser a tregua
que o sol dá para os que mal enxergam...

2010-03-03T17:47:00.000-08:00

Arrastou a capa escura pelo tapete marfim e dobrou-a em um movimento brusco. Sentou-se com os joelhos muito juntos, mas o defeito das pernas afastou, natural e sutilmente, um calcanhar do outro. Jogou a franja, já lateral, um pouco mais para o lado e tossiu suavemente antes de fazer com a cabeça o sinal de que estava pronta para que começassem. Olhou para o juiz, para os advogado de defesa, para o promotor, e para o juri. Com os olhos inchados de choro, ergueu-se nas pernas, numa postura respeitosa e olhou para todos. Por fim, acenou com a cabeça para o juiz. O martelo desceu em quarto de círculo até alcançar seu apoio. O som ecoou pelo tribunal. E assim começava o julgamento.
Um homem de terno trouxe embalagens plásticas e pôs sobre a mesa do juiz. Uma delas continha um poema; a outra, uma lâmina. A terceira continha cacos de um objeto quebrado.
A promotoria era formada por um homem gorduxo, com bigodes como os homens de antigamente possuiam bigode, um terno como os homens de antigamente vestiam, e calças como os homens de antigamente usavam para sentirem-se elegantes. Seu nome era Patriarcal. Logo atrás da mesa da promotoria, um público de pessoas, todas da família da vítima, olhavam com olhar reprovador para a figura de capa. E a figura sentada, a franja tombada suavemente na testa, o rosto quase virado para dentro tamanha a timidez...
Do outro lado, os advogados de defesa. Eram dois advogados. Um chamado Juventude, um chamado Intimismo e o terceiro se chamava Moderno. Atrás deles estavam dezenas de adolescentes e até adultos, todos confrontados pelo flagelos do amor, da traição, da rejeição, da luxúria, da vaidade. Todos avassalados pelo sofrimento do ser humano como besta social. Ali atrás somente uma excessão houve a isso. Era uma pessoa limpa; não estava disforme de lágrimas, ou de tristeza, ou torcida nas forças dos dedos do apropriado-inapropriado. Tinha cabelos castanhos, lisos com algumas ondas dispersas nas pontas, a cara branca achatada por dentro das mechas de cabelo e o olhar distinto, mas duro e, ao mesmo tempo, atencioso. Estava lá, o gorro do casaco sobre a cabeça, sem falar nada, sem incomodar ninguém.
O promotor se ergue. Caminha em direção a mesa do juiz e diz:
-Prova um, por favor.
O homem de terno abre a primeira embalagem. O juiz, com o poema em mãos, pede ao promotor para prosseguir.
-Pois bem, Vossa Excelência, como pode ver, esse é um poema escrito na presença dela. O conteúdo é depressivo, se fala no nome dela diversas vezes. Junto ao nome dela, o nome de coisas relacionadas a morte, a dor e a tristeza. O flagelo dela está evidentemente exposto aí, com palavras. A prova dois, por favor.
E a segunda embalagem é aberta. A lâmina, nas mãos do juiz, esta suja de sangue, e misturado à mancha, ferrugem.
-Pois bem, Vossa excelência, veja as consequências do que diz no poema, graças a ela, por período prolongado. O flagelo da tristeza que ela causa leva a medidas extremas, em alguns casos. A prova três, por favor.
E os cacos na mão do juiz.
-Pois bem, Vossa Excelência, aí está a prova três. O nome desse objeto é lembrança. Venha como está, depois do flagelo intenso da ré. Gostaria de falar diretamente a ré, agora.
E a pessoa da capa se põe de pé.
-Você estava presente na execução do poema?
-Sim.
-E no momento que a lâmina foi usada?
-Sim.
-E no momento que a memória foi quebrada?
-Sim.
-Pois então, juri, juiz, acredito que meu discurso até agora seja o bastante.
Senta-se então o Patriarcal. E a defesa se levanta.
Primeiro, a Juventide.
-Vossa Excelência, todos os fatores acima, por mais que tenham relação com a ré, são também relacionados com o furor que a idade tenra trás!
Segundo, o Intimismo.
-Vossa Excelência, existem iguais crimes também cometidos sem a necessidade da presença da ré! Isso é tudo uma questão de como está a relação da pessoa com suas prórprias emoções!
Terceiro, o Moderno:
-Vossa Excelência, atualmente é natural que a ré esteja presente em muitos momentos e isso não faz dela a criminosa!
E pediram a ré que se levantasse.
-As pessoas superam essas crises, na maioria das vezes, depois que amadurecem?-a Juventude.
-Sim.
-As pessoas passam por esses momentos mesmo sem a sua real presença, não é?
-Sim.
-As pessoas de hoje estão sim acostumadas a lidar com você, e a te compreender, correto?
-Correto.
E o juri olha a defesa, e abaixa os olhos. A cabeça faz sinal reprovador.
A ré, então, com permissão do juiz, fica de pé, e tira de sua bolsa três objetos. Um livro, e nele está o conhecimento. Um espelho com moldura de cobre, bem fininha, e um frasco opaco da cor verde.
Ela pede para falar, e o juiz acata.
Ela então começa sua verdadeira defesa.
-Vossa Excelência, este livro é o único real livro que as pessoas leem, e somente na minha presença podem ler. Aqui está o conhecimento, o pensamento, a formação do saber. É somente em minha presença que as pessoas podem o ler.
Este é o espelho do auto-conhecimento. É somente na minha presença que as pessoas conseguem utilizá-lo. A presença de outros pode desvirtuar a imagem, ou deformar o reflexo.
Este frasco, pois é nele que está o produto de tudo que se pensa na minha presença. É nele que está a certeza da realização, é nele que estão os planos para o futuro, as ambições, os sonhos, e somente, somente na minha presença, as pessoas podem usufruir de seu conteúdo. O nome do conteúdo é esperança.
Graças a minha ausência, as pessoas deixam de sofrer o flagelo da traição, da indiferença, do desprezo, e podem realmente olhar para estes três objetos e acreditar no futuro. Eu fui desvirtuada, tomada por grupos, ofendida no meu real significado, e incompreendida. Os artistas, os pensadores, filósofos, físicos, todos eles contaram um pouco comigo para crescer. O meu excesso levou a hipocrisia de achar-me não necessária, nessa unidade conservadora onde a família é a constituição de maior importância do Estado; a minha falta e a minha desapreciação levou a todos aqueles, do lado da defesa, a me acharem como a rainha de algo que não sou.
Eu fui traída pelos meus objetivos, relevada pela ignorância e culapda de crimes que não cometi, mas as pessoas cometeram em meu nome e me culpam por algo que não decidi para elas.
-Então- diz o juiz -erguida, diga: qual é o seu nome?
-O meu nome é Solidão.
O juri olhou então a franja caída cair mais sobre um dos olhos, o tronco ficar mais erguido e os ombros menos tensos. Viu a sinceridade. Declarada inocente.
E, dos que estavam ao lado da defesa, se ergue esse homem, rapaz anda para muitos mundos, homem para outros, e caminha até o mais próximo da mesa dela que ele pode. Ergue a voz, respeitosamente, e diz:
-Eu sou o filho pródigo da Solidão. Ela estava ao meu lado quando precisei dela, soube ir-se no momento certo. Eu sou forte, mas não sou sozinho. Olhe ao lado da promotoria, a família, e me diga, qualquer um de vocês, se realmente já precisaram que ela estivesse ao lado de vocês, efetivamente, para que a sentissem em seus calcanhares.
Pois eu digo: não é a juventude, não é o intimismo nem a modernidade, é mais que isso. É algo dela para eles, eles que não souberam medi-la e apreciá-la do jeito certo. E colocam a culpa nela porque não tem mais quem culpar por sua infelicidade e falta de capacidade de amar a si mesmo.

Pois talvez eu seja um pouquinho a Solidão...

Andarilho dos Ventos

2010-03-02T22:37:00.000-08:00

O vento invadiu a casa gelado e úmido. Como meus sentimentos andam ultimamente. Gelados e úmidos. E atrozes. E o vento..

Ás vezes, eu posso sentir-te caminhar nos meus calcanhares. E posso sentir um abraço. E teus dedos passearem delicadamente pelas minhas costas, ou pela minha barriga, um dedilhado irreal... Invade-me um sentimento de trazer-te para tão perto, que não mais se saberia diferenciar onde começaria um, onde acabaria o outro. Trazer-te para tão junto que nossa unidade molecular se fundiria perfeitamente, docemente, num balançar centrípeto, e abstrato quase, num movimento repetido, e esse seria o vibratto do amor.

Pois as cartas não mentiriam. É por você, e somente por você, que serei capaz de sentir o amor carnal, o amor fraterno, o amor dominador, o amor subalterno, o amor total, o amor devastador... entre nós somente a voz angelical que nos embalaria para os caminhos a nos levar para o outro mundo poderia flutuar. A energia única do teu existir me dando motivos para existir também... e somente tu, ninguém mais além de tu há de recebê-lo.

Contar os dias parece cruel, mas eu confesso que conto as horas. Todas as 174823 horas desde que eu soube que você existia. Por todos esses anos. É a primeira vez que finalmente sinto que a contagem está chegando ao fim. Tu respirares seria a cena da minha vida. Tua face ao longe, se materializando fosca nos meus cristalinos míopes, fazendo meus joelhos que rangem me moverem até teu encontro, fazendo meus ossos defeituosos me arrastarem até o balançar dos teus, e a comunhão do baço; uma nuvem reflexora de tudo de belo que guardei por todos esses anos. A formação dessa matéria única da carne-alma-espírito, o poder do sentimento mais divino.

Vejas, oh, as criaturas, e vejas a quanto o carma as cobra por um momento feliz... Vejas o quão afortunados somos, agraciados dlo destino pela sorte que nos aguarda logo ali no Equinócio das emoções... A verdade nua e crua é que mesmo o arremedo que vivemos, somente na espera, não chega aos pés do que a maioria dos meros mortais viverão por toda sua vida.

Eu nasci e cresci com um objetivo do universo. Está chegando a hora dele se concretizar.

És o Andarilho dos Ventos, os ventos que me envolvem, que me consomem e que me carregam. Segura a minha mão, vai... Esse agora não é tudo o que temos, mas é a primeira vez que o temos como em breve teremos. É a nossa chance de mostrar que podemos ficar.

Baço

2010-02-28T17:04:00.000-08:00

Tempo hoje: ar melancólico. Ventos tenebrosos e e pegajosos invadem meu modo de olhar a vida e a morte. Uma queda de chuva sombria se recusou a cair o dia todo, trazendo a umidade aos meus olhos e pés.

Sim, estou gelada e úmida. Sim, estou pegajosa, como o vento, e melancólica até os ossos. De tanto tripudiar dos sentimentos alheios, estou, nesse momento, presa aos meus. Estou morrendo de amar.

Posso dizer quando começou, posso dizer porque se arrasta por tantos anos... mas não direi. Posso dizer o tanto que doeu, posso dizer quantos suspiros perdidos, sentada, em um banco público qualquer, mas não direi.

Eu sou de dentro pra fora: quem me olha, vê uma beleza diferente, vê um olhar intimidador, vê uma besta furiosa na pele de um bichinho de pelúcia.. mas essa é só a superfície. Ninguém, quero dizer, ninguém mesmo vê completamente o que está além. Só você, mas você ainda é ninguém.

Um dia surge uma mão que repousa suavemente na minha, e logo ela escapa, o temor, ou se vai, a defesa. E quem não pode entender se afunda nela. Quem não pode entender que eu não sou de ninguém que não seja ele; que eu não faço nada além de buscar por ele. Sem ele, não haveria arte. Ou desejos. Ou sonho. Ou uma vida a ser vivida. Somente ele consegue alcançar onde muitos tentaram, ninguém conseguiu. Ele tem a maldita combinação de defeitos e acertos que fazem da minha vida quase uma sequência de eventos miseráveis e mesquinhos, por estar sem ele, e só não fazem do quase uma certeza porque nada aconteceria se ele não estivesse em algum lugar. E a sorte. E definitivamente, ele será o único a conseguir realmente ter força sobre mim. Pois ele saberá como é por dentro sem precisar explicação.

Os corações que eu parti, queria não ter partido. Mas não sinto arrependimento. Seria eu uma pessoa má? Não sinto saudades de quase ninguém, ainda que sinta de momentos. Será que todos são assim, q vivem uma sequência de afirmações hipócritas para fazer com que os a sua volta se sintam plenos? Será que é por essa falta de hipocrisia que as pessoas se afastam? Vamos ver até onde a magia pode ir.

Eu posso olhar para frente e ver o que vai vir, mas o esforço que me faz me recusar a fazê-lo mantém também uma certa chama viva. Ela diz que existe ainda um vento que não é como o que ventou hoje, uma chuva que não teima cair, e que o ar vai melhorar, um dia ele vai. Essa certeza me mantém atada a esse mundo. Essa certeza me mantém caminhando na beiradinha dele também. O que está além da beirada é segredo. Para todos vocês. Para mim. Eu só sinto o que fica lá embaixo. E então rezo. Não para um deus, mas para mim mesma. Faço de mim mesma mais forte com essas poucas palavras. E durmo mais uma noite. Mais horas que jogo no lixo por conta de um corpo. Mais um desperdício.

E eis que surge em sonho. Lá está, cheio de si, se gabando porque dei o que eu tinha de mais valioso a ele - meu baço - e me olhando cínico, cheio de graças, falando os sarcasmos secos e engraçados. E ele, em retribuição, me deu seu coração. Eu sei o que pensam: um coração por um baço? Bem... é que, pessoas como eu, não amam com o coração. Na verdade, nem sei se amo. Mas, definitivamente, eu desejo. E isso mantém a chama acessa.

Talvez eu não seja como os outros.

Talvez eu esteja no lugar errado.

Mas eu só me vou com você.

Meu tempo está acabando...

Wicked Game

2010-02-25T21:31:00.000-08:00

The world was on fire and no one could save me but you.
It's strange what desire will make foolish people do.
I never dreamed that I'd meet somebody like you.
And I never dreamed that I'd lose somebody like you.

No, I don't want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
No, I don't want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
With you (This world is only gonna break your heart)

What a wicked game to play, to make me feel this way.
What a wicked thing to do, to let me dream of you.
What a wicked thing to say, you never felt this way.
What a wicked thing to do, to make me dream of you and,

I want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
No, I want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
With you.

The world was on fire and no one could save me but you.
It's strange what desire will make foolish people do.
I never dreamed that I'd love somebody like you.
And I never dreamed that I'd lose somebody like you,

No, I want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
No, I want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
With you (This world is only gonna break your heart)
No, I... (This world is only gonna break your heart)
(This world is only gonna break your heart)

Nobody loves no one

Nah, nah, nah, menino mau. =X

Sem mais comentários por hoje.

Outono

2010-02-25T04:56:00.000-08:00

"As folhas estão caindo.." ele disse num sussurro gelado.

"Não" Ela disse. "quem está caindo sou eu."

Ela sentou debaixo de uma castanheira e viu o primeiro fruto que caia. O céu cinzento emoldurou a cena e o vento arrepiou todos os sentimentos que ali ainda restavam. Ela afundava na armadilha lamacenta que criou para si mesma. Ela apalpou a ponta do pé e se perguntou o porque, mas já sabia de antemão que era inútil.

Ela lembrou o rosto, desenhou na mente as linhas secas de coisas que esperou, e estava quase decidida a não esperar mais. Mas ela esperava ainda.

Ela segurou entre os dedos o resquício que sobrava do sonho, e esticou as pernas, tentando caminhar novamente na imagem. Inútil. Desceu a noite. Desceu devagar e fresca. Desceu a luz da luz filtrada. Não havia estrela alguma.

Ela olhou seu próprio reflexo na água dos olhos, que umedeciam as mãos. Segurou então mais uma que descia. E tossiu com a fumaça do crepúsculo. Pediu licença e deitou de lado. O vertical, por instantes, quase se tornou horizontal.
Ela se questionou sobre os motivos. Sabia a consequência do que havia feito desde sua primeira primavera. Sabia para onde tudo aquilo a iria levar. Mas ainda havia... simplesmente ainda havia. E ela tentou fingir que não estava cansada. E quase conseguiu.
Foi aí que ela descobriu o que era força. Ela vira tantos verões, tantos invernos, tantas primaveras... mas era sempre o outono, sempre ele que tinha aquela cor amarga. E ela resolveu dobrar flores de papel e ignorar o que acontecia do lado de fora. Ela escolheu a dor da esperança. Mas não sabia por quanto mais tempo a escolheria. O hoje era tudo que ela tinha.
E a primeira folha cai...

O outono é só a transição o verão e o inverno.

Coluna Dorsal

2010-02-21T21:08:00.000-08:00

Eram mil vozes... Todas gritavam coisas diferentes, de locais diferentes, e todas se cruzavam em um único ponto de interesse: eu. Era de toda parte as lufadas de som, todas gemidas, cheias de loucura e desatino. Havia chamados de luxúria, gritos de vaidade, e ira, pois não havia resposta...

Serpenteava oculta
entre a carne chamuscada
e a iminente catapulta
existente na linha limítrofe
da natural sacada
e da irraigada vulva.

Estava gelada
transmitindo o arrepio
do arredio baço
até o braço
e descendo redenta
pela carne sangrenta
e oscilava dela
desse àquele lado.

E ficara molenga
ao mínimo relato
do cérebro cretino
sobre qualquer coisa
que entre desconfiança
e andança
houvesse em aliança
e fizesse do caibro
o cabresto do cachimbo.

Caída de lado
paranóica e rebelde
retesara austera
a espera
e o legado
de toda atmosfera
bem ali do seu lado
no pâncreas metido a besta.

E a coluna olha de vesga
e debate quieta,
observando, esquizofrênica,
a estética do absurdo
e vendo novamente sua existência
saliente eloquência
ressequida, decepcionada
permanece na sina de viver
sem ser valorizada
azeda e mal-amada
emoldurando o duto
intrigueira e assustada
segue imprensada
entre o pâncreas,
a carne chamuscada
e o arrepio de tudo.

Lema

2010-02-11T10:13:00.000-08:00

Ainda que um homem sem desejos seja um homem sem alma, um homem sem ambições seja um homem sem espírito e um homem sem paixões seja um homem sem corpo, um homem sem razão é um homem sem homem pois é isso que o separa das feras.

2010-02-08T02:43:00.000-08:00

Muitos risos felizes pela manhã. Um café da manhã em paz, rir do queijo amarrado entre os dentes.
Anyway... Dane-se, mal sinto minhas pernas e meus pulsos queimam. Os olhos secos não fecham.
Leve, pode levar, leve embora. Destrua mais um pouco. Dane-se destruição. Dane-se quase tudo. Sinceridade. É dádiva de poucos.

Pois sou inteligente
pois sou superior
mas isso não vale merda nenhuma
quando o assunto é o amor.

*Risos*
Vou ignorar, sempre sou boa nisso.

Claustrofobia

2010-01-25T09:40:00.000-08:00

Uma parede - empurro um pouco para lá - e uma porta: só há uma saída. Enquanto isso, as quatro paredes se fecham com mais força. E vai ficando pequeno o ar, e falta espaço para esticar-me, e fica tão justo, que dá vontade de duplicar o lugar, e começo então a me debater. Jogo-me de um lado a outro, forçando as paredes para longe e empurrando-as com uma força que mesmo eu desconheço, e abre espaço. E mais coisas ali... E falta espaço de novo.
Quanto mais debato-me, mas energias surgem, e menor o espaço vai ficando, e mais agoniante vai ficando, a sensação de claustrofobia sobre mim fazendo pressão para uma reação, e a tremedeira das mãos deixando-me ainda mais tensa.. Uma pergunta se perpetua no silêncio, em câmera lenta, e se choca contra a parede. Escorre pegajosa e mela o chão. E o chão vai ficando cada vez mais pegajoso. E cada vez mais força preciso. E cada vez mais energia preciso. E o ciclo está começando a exigir mais do que posso suportar. Quando o ar quase acaba, posso até fingir que ainda posso respirar, mas isso também exige esforço. Estou cansada. Batalha sem fim, o mundo brigando para apertar mais ainda...
Assim é a minha cabeça. Talvez eu precise de outra maior, ou outra para usar junto com essa.

...

2010-01-25T09:11:00.000-08:00

- Onde estará?
Estava ali! E ali não vejo
nem estimo
onde há de estar
nem um gracejo
nem o olhar
nem a casca de um percevejo
deixou no lugar
Sumiu! Onde pode estar?
Vaporizou discreta
desmontando um castelo
e levando o belo
em linha reta
desmontando o altar
retesando a esfera
que havia de deixar
e represando
arredia
todo ganho
vadiando
arrastando o ar.
Por onde andaria?
Porque não deixou
nem pedra
nem aspereza
nem o aipo
que outrora
levou a mesa
nem graça, metástase, alteza
nem vontade.
Andaria na noite?
Arrepiando os montes,
procuro e nada
procuro numa vereda
remexo na varanda
ao menos haveria
de haver
um sinal.
Procurei ardendo
uma fúria crescia
uma ira arrepiada
mas estava perdida,
perdida de estar.
- E eu te digo:

Essa é a pergunta

que há de morrer

na tua barriga

que na tua espera

há de gritar

e a voz apertada vai passar batida

e a ferida que deixa

não vai fechar

Pois sou essa coisa bandida

que te suga a vida

e te faz amar

e te cresce na esperança

e te carece na espera

e quando menos puder imaginar

já passei desapercebida

levando a esperança

a esperteza

e a confiança

e deixando na ruína

toda a tua sina

de me querer e eu não te amar!

E se...

2010-01-24T17:26:00.000-08:00

... ele falhar?

Fica esse chove-não-molha, esse blablabla, essas babaquicezinhas, e eu sei lá porque... É minha culpa, não devia ter sido sincera, devia ter mentido, fingido, enganado e sacaneado. Aí eu me dava bem. Aí as coisas boas aconteciam. Ou melhor, elas continuariam acontecendo. Fica a lição. Chance? Espera sentado. Deixa-me quieta, no meu canto, que isso passa. E se ele falhar, se ele parar de funcionar, esperem sentados pelo sinal de fumaça avisando. Ninguém, nenhum de vocês vai nem saber. Ninguém vai pôr flores. Ninguém vai jogar droga de terra nenhuma. Não verão nem os ossos. Não vão segurar em droga de alça nenhuma. Esperem sentados. Melhor, deitados.Foda-se.

21/01/2010

2010-01-21T08:48:00.000-08:00

Chorei uma ou duas lágrimas de vidro, depois fechou. Elas desceram rasgando a cara e a boca e parte da língua e um pouco o pescoço e os dedos teus. Era esperado, era fatal. A tristeza, apesar de tudo, é bela: rota e maltrapilha, feita de cacos de vidro ensanguentados, mais, ainda sim, bela. Essas coisas acontecem. São sementes que nascem, crescem e dão flor. A raiz fica forte com o tempo e quando a flor que nasce não é aquela que achávamos que seria, vem novamente o inferno de ter de arrancar. Está fixa, forte e viva, mas se não é arrancada logo, quando chega o limite do absurdo, ou está forte demais na terra, ou morre e deixa a terra impossível de plantar mais. E ali, se a tempo, pode crescer outra semente, de igual beleza, mas de uma planta diferente; se diferente disso, nunca mais há de nascer nada ali.
Quem acreditou, acertou. Quem desacreditou, também acertou. No final, quem perdeu foi eu e ti, o resto não interessa a ninguém. Tentativa e erro, ficaram as coisas boas. Foi legal tentar.

Arritmia

2010-01-17T18:42:00.000-08:00

O coração. Órgão da emoção? Órgão do impulso? Bomba de sangue. Maldito.
Só entendem os que tem arritmia cardíaca. Mas os outros podem tentar entender.
No teu peito está dormindo uma maldita bomba-relógio. O melhor seria arrancar o maldito marca-passos natural e trocar por um à bateria - menos chance de defeitos inesperados - e torcer para aquele passeio não ser para dentro de uma poça de magnetismo gigante-natural quando tu estiveres desprevenido (como se isso pudesse acontecer). E tu, de repente, sentes a testa leve, nuca pesada, braços pesados pernas e braços também... lascou-se. O teu maldito marca-passos natural começa a te trair como uma prostituta distribuindo fichas free. Tu vais odiá-lo. Vais temê-lo. E vais se conformar.
A arritmia vai estar lá para te lembrar que alguém não se preocupa se tu estás tranquilo ou tenso; vai estar lá para lembrar que tu amas alguém, ou sentes atração; vai estar lá para lembrar que tu és só um pedaço de carne frágil e doente que não pode com esforço excessivo; ela vais te ensinar o limite de existir, que nem tudo é possível. Vais te ensinar que a morte anda cheirando os teus sovacos e achando que está na hora de passar neles o desodorante macabro, mesmo que tal analogia pareça doentia - arritmia é doentia.
Tu vais gritar com ela, vais mandá-la respeitar teu bom momento, mas será em vão. E tu vais ficar estragadinho e ir receber carinho do desfibrilador se abusar - disse ela - beijos.
Arritmia: essa coisa que faz o teu coração bater errado, levar sangue do jeito errado, cansar teu miocárdio, fazer teu cardiologista se preocupar com a conta que você não vai pagar quando bater as botas. Essa coisa que faz tu entenderes que teu coração também tem ligações nervosas, e agradecer por não ser um tiro no peito - ou amaldiçoar.
Mas a arritmia também pode ser poética, tipo isso:
Acordei eu, acordou ela - a arritmia. Ela vibrava estranho, numa, sincronia desconhecida. Fazia-me perder o ar, e ficar tonta, mas não era o sangue; o coração em ritmo incomum conduzia mais.
Os olhos apertados, num movimento brusco, a luz grita no quarto. Olhos ardidos, peito arde. Não era só o coração.
A arritmia vai vibrando forte, estranho, fazendo tudo tremer, tamanha a força do impulso nervoso; tamanha a força de algo que não entendo porque. O fedor da esperança que volta a cheirar como incenso adocicado? O capim queimado do ontem, que voa e cai, como cinza, nas beiradas da janela? Uma marca de um passado que meu corpo não recorda? Um grito.
É o peito: o peito grita, e bagunça; o tu-tum fica errado, vira canção, e me deixa torporizada, mergulhada em uma neblina onde não dói, onde não tem medo, onde tudo é - é certo - como deveria ser. E, aos pouquinhos, a arritmia me vibra para um caminho de sonhos. E no fim, a morte estará, austera e inesperada, assim como a arritmia; assim como tudo.
Exceto a esperança. Ela é inimiga da arritmia. Ela faz a arritmia parar. E, ao mesmo tempo, incita crise pior. Como eu e tu: eu te odeio e sou contra ti porque não estás aqui, mas tu me incitas a resistir. E você, és a esperança, nem sei se realmente existe, mas está lá: num plano superior, onde não há... bem, tantas coisas... onde o ar não tem a obrigação de ser somente o ar.
E onde somente a compreensão divina está, eu sou a arritmia. Talvez eu mesma seja a esperança também.

E a arritmia também pode ser poética de um jeito mais orgânico:
Num sono agitado, a cama tremia. Batia densa e pegajosa entre a palma do pé e o céu da boca, num ritmo gélido e mortífero. Ela descia suave, e depois subia levemente para a esquerda: o lado do coração. Na descida, descia sempre até o vácuo, e pouco voltava. Cada vez um vácuo maior, numa escala de um a mil, onde os degraus iam ficando cada vez mais altos.
Entre o colchão úmido e a pele ressequida, uma camada de ansiedade, medo e dor suave, excitante; uma sensação perigosa e terna. E o ar entrando pela janela, fresco, arrastando as migalhas do passado para debaixo da cama, onde dorme o monstro, e lá continua dormindo. E se for um monstro como os verdadeiros monstros devem ser, será só lembrança, pois nunca aconteceu. Monstros não existem.
Uma gota de suor despi a fronte. Cai na chama da vida. Um chamado das pernas chega a cabeça: fuga. Num pulo sem destreza, num tropeço no ar, tomba sobre o chão um par de pés fracos. As pernas vibrando, como a cama, joelho com joelho, joelho com parede, parede com nervo ciático, uma tremedeira sem música, sem som. Uma caminhada, um jorro de água desce pelo corpo, a mão que apara o olho, pois do rosto o olho está turvo; e os pés igualmente turvos tentam se proteger, e os órgãos igualmente baços, tentam se encolher, e vem a sensação de ser menor. E na água que para de jorrar, a volta. E na volta, o tombo. O chão frio bebe da saliva densa. Um grito se silencia na fraqueza. Uma voz se cala na espera. E uma hora vai embora. Ou a arritmia, ou a alma, quem será a primeira? Quem ganhar leva tudo.

Fico devendo mais, o sono me arrebatou.

O PORCO

2010-01-17T17:47:00.000-08:00

... da Alfândega.
Não a alfândega que faz o policiamento das caixas grandes com coisas extrangeiras bonitas, mas a rua - Rua da Alfândega.
Uma loja de materiais em geral para artesanato, e outras coisinhas - e vem o (Viva!) carnaval (ou não-viva...) e todas aquelas coisas malucas começam a vender.
A verdade é que foi inesperado - caixa de pintura é diferente de porco - e engraçado, e acima de tudo, a surpresa... Num stand de chapéus, lá estava o porco: rosa, como porco, com focinho de porco, e olhos malucos de porco, e pelinho de porco, tudo sintético; de pôr na cabeça. Sim, um chapéu. Quente-macio-fofo chapéu. Caixas sem fila. E logo o porco estava numa sacola. Depois, na minha cabeça. Depois na bolsa, e nos últimos dois, revezando. O porco. E a doida. E eu senti cheiro de uma pessoa, que diria: "Nossa, você está falando igualzinho ao" bem, é um robô, que é cão, e tem os bolinhos... deixa pra lá. E no porco, tantas coisas. Paguei pouco. Ganhei muito. Ganhei tantos sorrisos... Coisas que meros mortais não entendem. Os sorrisos não eram para mim, eram para eles mesmos. E é aí que mora a magia.

O sentido de tudo...

2010-01-04T23:44:00.000-08:00

... está nestes oito olhinhos.
Oh, deuses, o que foi que eu fiz??

Sobre mim

2010-01-04T23:38:00.000-08:00

Um, dois, três e... Plim! Eu não estou mais ali.
Sempre foi assim, e assim sempre será. E a realidade nua e crua. Vou embora quando você menos esperar, efêmera como uma baforada de fumaça, indiferente como o cheiro do éter, fluida como um punhado de água, discretamente, e a cada segundo. Você não é bom (boa) o suficiente para mim. Nunca o será. Se fosse, eu ficaria. Fiquei para todos que o foram. Quem me manteve por perto sabe que não é difícil e não tem mistério: esteja longe o suficiente para não me esquentar, perto o suficiente para saber que meu peito mal se move se eu respiro, e que, a qualquer momento, eu vou parar somente para te deixar desesperado (a). Saiba minha cor favorita do momento, mas não compre nada dessa cor; preveja qual será a próxima, e realmente, por estranho que pareça, quem prestou atenção sempre sabe. Vai refletir nos meus olhos, como refletem os sons, os sabores, além das formas e gracejos e texturas e temperaturas, antes que eu já tenha sentido/provado/tocado/etc.. E nunca, NUNCA vou admitir que alguma hora vai repetir. E nem que você errou. E conforme-se com isso.
E tem aquelas coisas também que eu cobro - e como cobro! - do tipo, me dê valor, lembre de mim, sou tímida, se não cumprimento na rua significa que acho que você não vai responder, porque se você for importante, vou te ver de tão longe que vou corar e não conseguir pensar em nada para te falar. E o pior que isso vai fritar meu cérebro e eu vou acabar dizendo alguma coisa idiota e sem sentido como "obrigada eu" ou "ah, que isso" para o seu bom dia. Se você gostar de mim, vai achar graça e talvez até ria, o que só vai me deixar mais nervosa. Mas vou ficar satisfeita com tal.
Acredite no que eu digo, mesmo que seja confuso e perturbador, por que sabe qual é, mermão? Não custa nada. Da mesma forma que dou a qualquer um o benefício da dúvida, tenho esse direito. Não, a sua verdade não é absoluta. E sim, existe sim todas aquelas coisas que eu vi na água, se você visse devia se considerar felizardo.
No termômetro da inteligência existem três degraus: o ignorante acéfalo feliz, o niilista infeliz e desiludido, e onde eu estou. É ali que tristeza/felicidade não importa. Não importa qual eu sinto. O prazer das coisas está acima disso. Quem me conhece sabe do que eu falo. Quem não conhece, nunca vai entender.
Quando eu como, gosto que seja colorido o prato; quando durmo, detesto calor humano, não sou alimento para ninguém de ego ou coisa do tipo, apenas falo a verdade. Sou a rainha do sincericídio, porque o rei é meu melhor amigo; não sinto medo de quase nada, aprendi a fingir que não sinto o que eu sinto; e você nunca vai saber o que é o que ao certo, e quando souber, nunca vai admitir que sabe.
E sim, eu gosto da solidão mais do que dos outros, é por isso que escolho tanto. Não vou cuidar de ninguém que não cuide de mim. Não vou exigir menos da pessoa do que ela exige de mim. Não vou dar a pessoa mais do que ela consiga retribuir. Não vou receber mais do que eu possa retribuir. E odeio excessos emocionais. Basicamente desprezo quase todas as emoções, por isso vou ter sempre o cuidado de me manter longe delas. Venhamos e convinhamos, são apenas pilhas burras de hormônio para te fazer acreditar que algo é o que não é. Melhor gastar essas substâncias do corpo para coisas mais legais, como metabolismo de comida. Mas sinceramente, sinceramente mesmo, vou respeitar as dos outros, se os outros forem tolerantes o suficiente para respeitar minha implicância por elas.
Sim, eu tenho obsessões/compulsões/manias/vícios/cismas; tantas que vão te fazer se perguntar se eu tenho mesmo a idade que tenho, ou se sou 40 anos mais velha do que está na minha identidade. E se a mesma pergunta acontecer também para a idade oposta, vocês estará finalmente me enxergando. Aí, vou te adotar como pessoa eterna na minha vida, te chamar de irmão (irmã) e dizer que minha vida não é nada sem você, ou que não era nada quando nos conhecemos, e depois passou a ser. Se não for assim, lamento. Você não me cativou. O problema não é que você não fez ou não consegue ou o que for, só não aconteceu. Não vai ser sempre do mesmo jeito. Eu não sou um troféu. Existem pessoas mais complicadas que eu, e eu não as cativei. E não morri por isso.
E nada além disso. Sem ainda mais frescuras. Sem fórmula química. Quem não me cativou, seja sábio e me deixe em paz de vez. Quem conseguiu uma vez e não gostou, saia do maldito barco logo, antes que ele afunde. Quem cativou e gostou, não jogue tudo para o alto... chega.
A verdade mesmo, é que meu tempo está contado.

O Corpo

2009-10-23T22:39:00.000-07:00

She wolk up without herself... her body doesn't answer her calling n' she get so cold, so cold!, that her body becames rock.

Ela acordou... O corpo não respondia. Uma voz gritava nela como se tudo estivesse se despedaçando, um grito agudo sacudindo as paredes sólidas do quarto, em seu apartamento, apertado, arredio, gelado... Ela empertigou-se de pé, como se aquilo fosse o aquilo tudo do qual precisava. Os ossos tremoliantes, em voz uníssona, gritavam um lamento único, um pedido de túmulo, mas ela resistiu ao pedido. Havia o que fazer.
Separou os pedaços de pano por cor, afastou-os todos na medida de achá-los com exatidão, tremeu as bases tentando se agarrar nos pés, mas as energias do solo a puxavam para baixo. Seus dedos tateantes e intrigados das sensações antigas, pareciam ter nascido naquele momento, tamanha sua curiosidade de remexer o mundo todo... mas as pernas não deixavam.
Entretanto, elas permitiram uma ida até a sala: eis a sala. Os sofás, bem colocados, ela apenas se esticou, rastejante, e chegou ao local onde alcançaria o controle-remoto e ali ficou. esticada entre as duas maças laranjas de fofura, pseudo-aconchego, espuma amontoada dentro de capas de pseudo-couro, seu temporário pseudo-refúgio. Os ossos em chamas gritando por um extintor, que não existia; sua mente, em total torpor, gritando por chamas, que jamais haveria de achar ali. E prostrada, ela viu o relógio girar. Chorou, retorceu-se, numa tentativa frustrada de alcançar o recanto gelado onde acharia sua comida, mas ficou na metade do caminho. Gritou em vão. Nada viria tirá-la do chão.
Ainda se debatendo, voltou ao seu recanto alaranjado; clamou ao seu deus da guerra, guerreira queria ser! mas em vão. Ele a protegeu, mas sua armadura era pesada. Clamou à sua deusa da justiça, por todo esforço que fizera, e novamente em vão! Apenas a deusa do caos pode responder - eis o que: és caos, caos em meio a uma torrente de calmarias, caos em meio a um tornado de bom-vivans, caos, e caos ponto. Sem adiantar tremer - ela tremia sempre! - e caos sempre - sem adiantar se debater.
Podia sentir a cortizona - Tizz - corroendo suas entranhas, aquela força desperdiçada, aquela energia que fluia de si direto ao nada! - inferno! - e nada adiantaria gritar. Tizz, companheira, tenha piedade...
Um jorrar de figuras perfeitas em sua mente... Toda aquela arte desperdiçada.. Os ossos em chamas... Desespero. Silencia a dor - grita Morpheus em sua súplica - dorme. Dorme coisinha. Coisinha pequenina, indefesa, sem as intempéries dessa carne que adotaras como refúgio. A ira dos deuses... Um grito de guerra, um suplício profundo, um banho de álcool, um jorro de sangue que ficou guardado - eis uma vitória! - ela clama por um algo a mais...
A arte dormindo em local distante, os passos ardentes, ela caminha em prol de um algo a mais. Ela - ele - ela - ele - ela chama... Um sinal do outro lado, lá está. Risos, forças retornando, tarde demais. O dia acabando, a lua chegando, a lua vem trazendo a resposta do dia, um dia infrutífero, um dia inútil, um dia sem produção. Ela olha as cartas, nelas não há resposta... Para onde estará - onde estou?! - caminhando? Uma resposta muda... Uma resposta insossa, uma resposta bela, uma resposta cruel... O frio, perante tamanho sol, um frio indescritível, vergonha... Encolhida entre as cobertas grossas, pelos deuses, em 28°C, encolhida entre as cobertas... um frio de dentro.
A arte? Está lá, dormente; o amor?? eis o muso. E seu corpo? Maldito seja. Infrutífero, a arte a lhe transbordar heresias, a arte a lhe transbordar agonias, a tremedeira dos ossos! Oh eles queimam, como queimam! Talvez nem estejam mais ali...
E o corpo? Que corpo? A Arte flui, ele não responde.. O amor flui, ele não responde! Eis aí a bela figura: caminha como se não houvesse um chão, seu jeito de olhar, entrecortado, suas lágrimas secretas, nada... Coloque sim, coloque uma vírgula em mim, eu posso mais que tudo isso, eis que posso mais que o maldito corpo, que me prende; não me sinto eu dentro dele, não me sinto completa nisso; falta uma perna extra, falta dois ou três braços para completar, falta a destreza para usá-los independentemente, um corpo de limitações, um pedaço de carne para me dizer o que posso fazer. Muita energia interna, para que? Acaba descarregada em marcas que o sangue apenas é testemunha, marcas em relevo que em muitos locais já sumiram, que em tantos lugares ficaram para trás como ficam as canções do passado! Marcas que deixam sua dor de existir, e nada mais!
Começo a acreditar em Anastasia... Todo esse sangue é agonia de arte que não é posta para fora; que essas marcas, que tudo isso, num mapa, poderia, talvez, formar a obra-prima da humanidade (tola que sou) e que tudo isso não acontece para fora, e fica preso, se libertando de forma cruel contra esta carne - que nada tem a ver com esse problema... A fumaça do cigarro, os objetos que me sobrecarregam do mundo, os movimentos complexos dos seres humanos a minha volta... Tudo é transcritível, tudo pode virar um belo borrão na tela...
A lua vem, a lua vai, e não me trás respostas seguras de nada... Essa semana já se foi, sem volta, mas outra virá - e com ela, uma nova chance de auto-controle. Nunca desistir.
Eu não vou me adaptar - não a esse mundo...
Eu não vou me adaptar - não a esse corpo...
Em algum lugar dorme o portão que me separa entre a limitação entre essa carne o e todo resto.
Eu não vou me adaptar - pois tudo depende deste corpo: corpo incompleto, de dores, limitações, artrites, artroses, e ises, e oses, e troços; tudo conspira para o não-saber; tudo conspira para a tragédia - the doom - mas eu estarei lutando. Pois o que seria eu se não fosse luta; pois o que seria eu se não fosse superação - e brigas - contra mim mesma, contra tudo, e do tudo, o nada, pois de nada a de solver o tudo... nas minhas mãos... a força nas minhas mãos... o grito sem sentido há de ter sentido.
Um chamado. Do outro lado do telefone, uma voz, que toda calma resiste à tensão da distância. E novamente.. a agonia. É ter um corpo. Ele está fraco aos adeus do amor, aos desesperos da doença, aos desiguais suspiros de uma alma que de muito o supera... e o espírito! que briga contra as paredes... (formigas adoram as batatas fritas do Mac Donalds) e cada rija, incompleta, desfazível (parede) há de persistir..
Mesmo que me custe tudo -
eis meu eu na infância -
e tudo que eu desejo jamais há de custar -
e a criança teimosa que aqui está -
e na criança briguenta persista -
a criança dorme... -
a criança dorme.
É a força desconhecida. É um algo indescritível. O corpo não vence a alma, o espírito energiza o conjunto - um grito!
Eu continuo tentando. E eu vou conseguir.

Angústia

2009-10-20T05:09:00.000-07:00

A boca está seca, e a fome escassa... Às vezes me pergunto sobre essa trilha.
Em algum momento de tua vida, tu já quiseras pegar do teu mais valioso ganho, e pôr tão perto, mais tão perto que não mais divisão haveria entre ti e ele? Infelizmente minha noção de casa continua distante das minhas mãos, e sou obrigada a tomar dela à goles curtos.
Maldita serotonina e endorfina conspirando contra mim...

Caos

2009-10-16T23:19:00.000-07:00

Éris: deusa da discórdia e do caos. Diz o mito que ela possui uma maçã, uma maçã mágica, presenteada a ela para que parasse de se queixar, e com a maçã, ela espalha o caos e a discórdia entre os seres humanos. Uma mulher muito bonita que só faz a bagunçar...

... assim como eu. Maldita hora que assim fui feita, maldita hora que desta forma me desenformei... Não há real beleza, é algo mais, nada me impede de olhar a mim e me ver apenas como uma garota comum; meus olhos, voz, nada disso é suficiente... O que se esconde por trás? Sorte? Que os mais mal-amados não me levem a mal, mas aqueles que apreciam o amor alheio e que não o correspondem, são, no mínimo, sádicos. Não tenho prazer algum em ver pessoas que nada me fizeram sofrer. Se eu tivesse, AH! se eu tivesse a maçã, tudo, TUDO, seria diferente... Nada de caos, eu faria enxergar os cegos, faria-os enxergar quem eu realmente sou. Paraliza-me tudo isso... Todo esse carinho ( que sobrará às moscas), todo esse sentimento e essa coragem de vir até mim e me dizer; TUDO ISSO!!! jogado no lixo. Dor? É superficial. A agonia... e cada vez mais a certeza maldita de que eu não devia ter acordado, eu não devia ter saído de casa, eu não devia ter me movido da cama... Quebrada? Sim, sempre. Para sempre. Por cada pancada que recebeste e eu não estava lá, por cada vez que eu não fui seu escudo, e por todas, TODAS as MALDITAS vezes que o foram por mim, e eu jamais poderei retribuir... Dor é pouco. Mundo injusto, maldito mundo injusto que joga as coisas boas às moscas, que desperdiça o que existe de bom em coisas inúteis. Cada coração que eu parti, cada coração inocente, me arrasa mais um pouco. Sim, eu sou o caos, eu sou uma ilusão bonita, eu sou um sonho divertido. Mas a verdade bem sincera é que, alguma hora, o sonho, a ilusão, tudo isso, iria descer pelo ralo, e eu junto; é preciso algo mais, algo mais do que emoções, é preciso enxergar através, é preciso tanto...

Eu não sou bonita, isso é a sua cabeça que está sendo levada a pensar; eu não sou charmosa, eu não sou estilosa, eu não sou divertida; eu sou insensível, esquizofrênica, arrogante, teimosa e insuportável. Eu não sou uma boa pessoa para ninguém.

Ainda estou quebrada. Não vai colar. Nunca vai ser a mesma coisa, nunca vai ser o que nunca foi, sempre foi quebrado; não existe cola, é preciso ver as rachaduras e amá-las como quem ama um diamante perfeito. Isso é para poucos... isso é para um. Enquanto isso, os outros pagam o raio. Eu sou o caos, sim, o caos, e não se engane, nenhum orgulho de ser o que sou; não sinto orgulho algum de ver uma pessoa que nada me fez se dar mal, ficar chateada ou triste. Talvez seja a real hora da nossa - de nós dois, ou melhor, nós três (para não dizer que não falei das begônias) - irmos para aquela ilha deserta...

Maldita hora que resolvi nascer.

Texto escrito em momento caótico, ignorem os erros.

Apesar de saber que o é, apesar de saber que a hora chegou, eu juro, juro por todos os deuses: eu ME RECUSO a crescer.

Os dois contos malditos ~ Clorpromazina - Haloperidol

2009-10-03T08:07:00.000-07:00

Assunto complicado? Sim.
Consegue imaginar aquilo que deveria te ajudar atrapalhando sua vida? Piorando ainda mais a situação? Prejudicando seu corpo e sua qualidade de vida? Pois imagine. Não se cegue. Não é porque um cara é formado em algo que ele é a verdade absoluta e o saber. Cuidado, pense sobre si, pense sobre as vantagens e desvantagens, conheça a si mesmo, e decida: não deixe ninguém decidir nada por você.

Clorpromazina
Você, já ouviu falar do Amplictil? É o nome bonito para o nosso amiguinho acima. Alguns anos depois eu descobri que ele, e os outros priminhos dele que eu tomava na época pós-internação (anti-depressivo, ansiolítico) deviam ser ingeridos com leite para evitar problemas graves no estômago. Engraçado que eu não entendia porque, quando os tomava, esmagados, na clínica, minha garganta ardia, ficava dormente, e depois dolorida... Hoje eu sei. Meu eu da época? Eu falo um pouquinho dele.
Olá, prazer, eu sou a Nightwaliker, tenho 17 anos e problemas nos rins e gastrite. MInha vesícula vive me sacaneando e eu tenho, fora isso um bom estado de saúde. Estou tendo surtos terríveis de auto-mutilação e odeio o mundo, exceto meus amiguinhos e meu namoradinho. Sou bonitinha, tenho um peso bom para minha altura, mas emagreci muito na internação, meu cabelo longo e cacheado está quebradisso, estou anêmica por problemas com a alimentação dentro da clínica, mas estou me recuperando... E tinha esse carinha, esse comprimidinho branco. Eu o tomava todos os dias de manhã, e não conseguia comer de manhã, mas fazia um esforcinho, afinal uma maçã até que desce, ou uma pêra, porque tomar remédio de estômago vazio faz mal, não é mesmo? Qualquer idiota sabe disso.
Essa era eu na época. Coisa fofinha..., Não conseguia manter a cabeça de pé por causa do sono, fazia pré-vestinbular e não passei para nada, ninguém sabe porque... Talvez porque eu sentia tanto sono, TANTO SONO, que nem que passasse a orquestra russa explicando o maldito conteúdo de física, eu ficaria acordada. Sorria, você está sobre controle, sem surtos, fumanbdo feito uma condenada, mas sem surtos - sem vida, sem ânimo, sem sorrisos largos, sem vontade de existir... mas sob controle! Parabéns! Dores abdominais fortes, deve ser gases. E eu tomava remédio para gases, e não melhorava. Até o dia quer notei que, nervosa, a dor piorava. Eu comia compulsivamente para tentar fazer a dor parar, e não parava. E minha vida melhorou? Não, desculpe, piorou, beijos. Gastrite nervosa foi o resultado que a endoscopia mostrou, coisa da qual eu nunca haviua sofrido antes. E essa é a primeira história que me fez desacreditar da medicina psiquiátrica.

Haloperidol
Sabe aquela dragueazinha tão famosa, todos falam nela para tratamento de esquizofrenia e outras patologias relacionadas, contém os surtos psicóticos e as visões? Contém mesmo? Ajuda mesmo? Não a mim. Essa é a história de como eu decidi parar de tomar essa medicação.
Estava em situação grave de depressão, e o desespero da falta de apetite e da angústia me levaram a procurar um profissional. Dentre outros 3 medicamentos, me foi receitado o tal. Temi um pouco, mas o médico procurou me deixar tranquila, dizendo que a rigidez muscular seria reduzida por um dos medicamentos que ele me receitava, um certo anti-alérgico. Bula na mão, medicação a postos, fui para casa com um sorriso no rosto. E assim foi por algum tempo. A combinação bombástica de medicação me causava um sono surreal, eu dormia quase o tempo todo, quando não estava dormindo, sentia sono; não conseguia formar uma oração composta sem me enrolar, meus pensamentos pareciam anestesiados, era como se todas minhas capacidades mentais tivessem sido reduzidas a um décimo do que eu tinha antes. A falta de ânimo, a falta de vontade de levantar da cama não melhoraram; eu apenas tinha esperança numa recuperação - que não viria. E nesse contexto, se passou o episódio da estação das barcas.
Era um local até com pouca gente, eu havia comido algo antes de entrar e aguardava o horário de partida. Foi quando vi algo que jamais me esquecerei, que jamais do tipo havia visto antes. Estava ali, perante meus olhos: um crocodilo, e dos grandes! Apavorada, tentei mostrar ao rapaz que me acompanhava o que eu via, que não podia ser possível! E que o bicho estava me chamando, pelo meu primeiro nome, me ameaçando, dizendo que ia me devorar!!! O que fazer?? Eu entrei em surto. Com toda boa vontade, o rapaz me acalmou, falou comigo, disse sobre eu deixar o jacaré de lado, que o bicho não ia me pegar porque ele estava ali (e quem seria idiota para num momento daqueles me chamar de doida e dizer que não tinha nada ali? Acredite quendo eu digo: muitos! E piorariam ainda mais a situação). E o animal falava que ia me pegar, me mandava pular na água para eu ver só o que ele faria, me ameaçava, eu em desespero, suando... Depois eu soube que disse coisas que nem lembrava direito, todas sobre o animal, algo de arrancar os cabelos.
Relatei ao meu médico, ele achou que o medicamento não era suficiente, aumentou algumas coisas. Minha mãe, desesperada, sem saber o que fazer, me levou a outro profissional. Lá eu descobri que o haloperidol pode ter efeito oposto ao esperado em alguns organismos. Era minha segunda prova de que médico algum é a verdade e o saber absolutos.

Então, não, obrigada, mas eu amo meu corpo, não encher ele de porcarias apara me adaptar a esses padrões ridículos pré-impostos pela sociedade de normalidade. Eu NÃO VOU ao seu psiquiatra, NÃO QUERO o telefone do seu bom médico, minha vida é linda, e sim, eu não preciso dessas porcarias que vão me matar antes que o cigarro teha chance de fazê-lo, ou que podem me deixar completamente estragada para o resto da minha vida. Fique com seu método, eu tenho o meu: tenho meus "problemas" desde quatro anos de idade, e não morri ainda. Não é agora que um bando de laceraçõezinhas no braço vão me matar.

Rapsódia V

2009-09-29T20:22:00.000-07:00

Num grito abafado e sinistro, retesado
resquício dum soustício bem-amado,
permanece no vício cardial sereno
o desejo suplícito dum sono pleno.

Deidades desdenhosas sorriam empíricas
dos platõnicos suspiros, surdos, oníricos...
dos contos confusos, rabiscados homéricos
de um coração arisco, hermético, sibérico.

Que a voz mais aveludada administre

o dogma verticalizado das verdades

e do enigma mais velose das saudades

seja tecido o segmento do mais rupestre

feito da floresta desse mais bem-quisto

mistério ministrado de solário misto.

Ódio

2009-09-23T03:59:00.000-07:00

Hoje acordei odiando tudo... odiando a cama que tanta sensação de conforto dava e quase me fez ficar, odiando a louça na pia que, em seus lindos contornos de natureza morta, em plongé, quase me fizeram ficar e lavá-la; ódio profundo do telefone me encarando, quase uma crise furiosa contra o chuveiro quente e acolhedor. A ira por dentro dos gatos, macios e gentis, segurando-me onde eu não posso estar agora, e ódio dessa inspiração. Inspiração de escrever logo agora, que vontade de derrubar o monitor, gritar e fazer ela parar. Dar-me um susto, jogar as porcelanas na parede, depois ficar quietinha e desenhar o resultado. Vida bandida.
O ódio tem movido-me de forma cabal esses dias: ódio da distância, ódio do tempo arrastando-se, ódio dos detalhes rômbicos dos cantos do apartamento, das peças e do cheiro gostoso daqui, esse espaço que está começando a ficar tão preenchido de lembranças que mal consigo respirar aqui; mas sair piora, lá fora, realmente não respiro, o ar se recusa a entrar, e lá fora está todo um mundo para eu odiar, novas pessoas para eu odiar, novas coisas irritantes e burras, tudo implorando para eu perder o controle e fazer o sangue - alheio ou não - derramar. Quem nunca pensou em escrever o próprio manual de instruções e distribuir para os próximos? No meu, o guia de "Cuidados com sua segurança" seria enorme... Não sei mais como reagir, ninguém fez-me nada (?) e meus dias continuam os mesmos de sempre! Essa fúria estranha de coisas que não tem culpa, talvez eu só esteja transformando tristeza em raiva, inconformismo em raiva, arte que não transborda-me o corpo em raiva, saudade em raiva. E a raiva se acumula, tira-me o sono, agonia-me os ossos, e faz-me temer cada dia que preciso cruzar a porta e encarar o mundo lá fora, o mundo frágil, mole e quebrável... As mesmas mãos que criam destroem, a mesma mente que se estica num zigue-zague de detalhes minunciosos feitos com os lápis de cor pode sim simular e dissimular tantas formas diferentes de quebrar madeira e ossos que os mortais regulares mal podem imaginar...
Sinto ódio dessas transformações no meu corpo, essas coisas que o fazem falhar ou atormentar-me de incômodos estranhos; sinto ódio da minha vontade egoísta de livrar-me dele, sinto ódio de ter todo esse sangue e não poder pôr ele do lado de fora do corpo, nem uma parte dele, nem um pingo, sem enlouquecer tudo que eu amo e prezo; sinto ódio de ter essas vontades. Como numa fábrica, tudo alimentado de eletricidade, incluindo os próprios operários, a única energia que ando tendo é a que o meu ódio gera-me e essa energia move-me, é a única que ando conseguindo ter esses cinco dias simples e delicados, que começam quando eu despeço-me, e terminam quando eu digo "oi, o que vamos beber hoje?" Esses malditos dias consumindo-me a razão, esse maldito ódio consumindo-me as forças de sorrir, agravando-me o desejo de quebrar o que é frágil, e quebrar o que não o é, essa força, que esgotada, culmina em dor profunda e ainda menos significada...
Fúria maldita, quase uma cruz, força descomunal para manter o controle, talvez sedada eu estivesse melhor: deixando os pensamentos anestesiarem um pouco, deixando os sentimentos anestesiarem um pouco. Destruir meia dúzia de incrédulos, de irônicos, todos objetos cretinos do dia-a-dia... Única força alheia a todo esse ódio tem sido o amor que sinto, a vontade de os cinco dias terminarem, a ânsia da presença materna em dias aleatórios, a presença dos bichanos... O resto é ódio denso e concentrado, empelotado por dentro e derramado pelos furos do nariz, cantos da boca e pelos ouvidos, pelos olhos - lágrimas, e do interior da mente, bem do fundo, e inundando todo resto.
Talvez finalmente seja a hora de começar a pensar em crescer.

Eu NUNCA vou me adaptar.

7 retas

2009-09-18T00:52:00.000-07:00

Tudo começou com sete retas mal-feitas... a mão nunca pára de tremer. De sete retas, esticaram-se sete minutos, dos sete minutos, sete horas; sete dias em sequência. As sete retas foram riscadas no cartaz do ponto de ônibus, depois foram cobertas e arredondadas por sete linhas melhores, e por fim, arrematadas durante sete minutos, numa continuidade que um desenho pode ser desenhado, e nunca parar. Boa noite, digo; boa noite à distância, e quem sabe um dia, tão perto que vou sentir tua respiração....

Nem todos nessa vida tem a chance de vivenciar o vislumbre de sua real musa.